Несчастный человек

Шёл человек избитый понедельником,
А вдоль аллей горели фонари.
Какая-то тяжесть у него внутри,
Для мира стал, тот человек отшельником.

Бредёт по парку, опустевшему,
Не зная сам, куда, зачем и почему?
Не нужен человек, тот ни - ко – му,
Идя один по парку, холодевшему.

В душе его и боль, и множество страстей.
В глазах его чернеет куча дум.
В ушах его стоит какой-то шум.
А в сердце его гаснут тысячи огней.

Холодный ветер в грудь его бьёт
В углах пустых души гуляет он.
А человек же сам собою осуждён
И вряд ли он себя теперь спасёт.

И будет жить в нём век та боль,
Которая всё изнутри пылает, жжёт.
Вот и окончился мечты его полёт,
В котором он легко так потерял контроль.

Ушла его единственная муза,
Та, самая которую любил.
Та, по которой он с ума сходил.
Ушла она и выбрала француза.

Был человек он романтичный
И часто в строках душу изливал.
Натурой был уж очень поэтичный,
И все стихи лишь ей он посвящал.

Теперь идёт душой истлевший
И пусто смотрит в никуда.
Её забыть не сможет никогда,
Отныне взгляд его навеки охладевший.