У окна сижу, смотрю на лужи...

 
Я не уезжаю никуда...
У окна сижу, смотрю на лужи,
из которых грязная вода
вытекает. Знать, кому-то нужен
этот водяной круговорот:
дождь, река, заброшенный колодец,
хлипкая тропинка у ворот
и топор в разрубленной колоде.
От железа ржавый, словно кровь,
утекает выверенной струйкой
след времён, забывших отчий кров
и сердец разорванные струны.
Ливень барабанит по стеклу,
по карнизу, по продрогшим веткам,
ритму в такт оттачивая слух
о пейзаж задумчивый. На ветхих
мокрых досках, вросшихся в забор,
из разводов пишутся портреты
незнакомцев, выигравших спор
у безликих пасмурных сюжетов,
что с дождями радостнее жить,
и видна запрятанная сущность
естества, когда простая нить
лабиринтов выдуманных пуще.
А к забору жмётся — трын-трава:
хоть пожухла, но ещё способна
у невзгоды выведать права
на контракт с бессмертию подобным.
Капли разрастаются в круги
по конфуцианскому закону
и в круги вливаются других
дружных капель, прежде не знакомых.
Я смотрю на лужи, на кусты,
на траву с оттенком тёмной охры —
на гризайль, написанный простым
монохромом за окошком мокрым.
Я смотрю, как мечется вода
по стеклу размывом акварели.
Я не уезжаю никуда...
Мы с окном в дождях поднаторели.

12 января 2021