Старая груша

Из воспоминаний.

Мы ночевали на даче.
 Распахнутые на втором этаже окна впустили внутрь прохладу и ароматы ночного сада.
В палисаднике старая груша,разросшаяся до невероятных размеров, в этом году щедро плодоносила.
Яркий лунный свет лился в окно,и чёрные ветви дерева кляксами переписывали его узор.
Я проснулся среди ночи от настойчивого шепота листвы— казалось, будто все деревья и кустарники в палисаднике увлечённо беседуют о чём-то своём.
Моей фантазии хватило полуоборота,чтобы я начал вслушиваться. Груша,многолетний виноград и малина оживлённо обсуждали последние садовые новости — наверняка, сплетничали.
И тогда к их беседе присоединились ещё двое:кот Муся, умерший своей смертью от старости, и Буся, разбившаяся, сорвавшись с девятого этажа.
Мы с Милой когда-то закопали здесь,под сенью этой груши.
И хотя сознание мое было изрядно спутано хмелем,слух чутко улавливал каждую ноту этой странной какофонии.
В памяти тут же всплыл«Бобок» Фёдора Михайловича Достоевского, и я на миг почувствовал себя тем самым пропойцей-литератором, что подслушивает разговоры мёртвых.