Радоница. Деда!

"Похороните меня на моей родине.Там,где родился и вырос,откуда мои корни.Земля,которая питала своим соком,она самая родная."
Желание многих-умереть на своей родной земле,на своей родине-священно.
Он всегда хотел умереть там,где родился.Так и получилось.Его прах перевезли из Псковской в Калининскую(Тверскую),где он и был погребён.
Мой дед.
Когда умирает человек,переосмысливаешь его жизнь,делаешь анализ прожитого,поэтапно и приходишь к выводу,что все"этапы большого пути"неслучайны.Жизнь так устроена Богом-когда приходит её финал,понимаешь,основные даты жизни взаимосвязаны тонкой нитью провидения Господня.И даже последний день закономерен и логичен с божественной точки зрения.
Отмечая Радоницу,мы понимаем:человек отошёл к Богу, и наверно неслучайно,что  Радоница,однокоренное слово с "радостью".Человек встретится со Всевышним,а,что может быть радостнее в этом и том мире.
Христос Воскрес,а за ним и Радоница,т.е.Воскрешение всего человечества.
Я вспоминаю время,когда все близкие,родные ещё были живы и у меня начинает подкатывать комок к горлу.Так подкатывает,что удивляешься:сколько времени прошло,а я ничего не забыла.Время ушло,испарилось,а перед глазами стоит картина прошлого и всё яснее начинаешь понимать,что оно (прошлое)никуда не ушло,оно всегда со мною и сейчас и потом-на небесах,где времени нет.Потому,что моё прошлое-это и есть я,без него меня бы не было,я бы не состоялась,не смогла существовать.Оно меня сделало такой,какая я сейчас есть.
Память меня уносит в те годы,когда я ещё смотрела на всех снизу вверх и мир казался проще,чем есть на самом деле,мир казался прекрасным и удивительням,каковым он и является.Вот такой парадокс возраста-многое теперь понимая,не перестаёшь удивляться каждому дню.Тогда в детстве,мы все более доверчивы.Мы доверяем этому миру,как может доверять ребёнок,не имеющий должного опыта и оценивающий всех без исключения по себе.А так,как сердце и душа ребёнка чисты,то и мир,сквозь эту незапятнанную душу,кажется чистым и намного лучше,чем он есть на самом деле.
Часто снится сон.Мне-девять.Я бегу по зелёному лугу,покрытому жёлтыми головками одуванчиков и кричу:
"Деда!"
Я кричу,кричу...и просыпаюсь,начинаю понимать,что это был сон.Мой дедушка давно умер и я во сне кричу.Ещё какое-то время я лежу и думаю-это наяву или во сне,наконец,совсем просыпаясь,я понимаю,что к чему.
Мне хочется повторить этот сон.Наяву повторить.
Ещё эпизод.
Я бегу.Мне-девять.А мой дед издалека машет мне рукой, рядом стоит кот и жмурится на солнце.Они оба ждут меня.Этот кот всегда был рядом с ним.Куда дед,туда и кот.Он сопровождал его везде,как собачонка.Такой преданности,как у этого кота не увидишь даже у собак.Дедушка стоит в своей любимой кепке,вернее держит её в руках,а там,в кепке-сливы.Он собрал целую кепку крепких,сочных слив и ждёт меня.Он с бабушкой(которой давно нет на свете)при её жизни высадил целые плантации красных и жёлтых слив.Эти кустарники так плодоносят,что ветки покрыты сплошь зрелыми,мясистыми сливами,причём эти сливы разбросаны везде по земле,я боюсь ненароком раздавить хорошие сливы,но мне всё равно не удаётся аккуратно пройти и я слышу,как под моими ногами скрипит и выливается сок из вкусных,но растоптанных мною,по нечаянности,слив.
Раздавлена, налитая соком,слива.Её жалко,но ничего не поделаешь.
Эти сливы гроздьями свешиваются на ветках,их так много,что из-за плодов не видно листьев.Бусами красно-бордовыми и ярко-жёлто-янтарными сливы украсили все кусты.Я собираю их на земле,а плоды всё падают,падают и падают и нет этому действию предела.Они застилают собой всё.Чуть слышно прошуршит лист и вдруг с грузным треском падает плод.Бабах!
Деда набрал самых вкусных и сочных слив в свою кепку,сидит отдыхает и по его высокому лбу стекают капельки пота...

Он идёт с котом одуванчиковым полем,его рубашка насквозь мокрая от пота.Походка у деда всегда основательная,в ней чувствуется надёжность и уверенность.Никаких сомнений нет-идёт хозяин земли.Идёт по своему лугу,со своим котом, с чувством выполненного долга перед своей землёй.
Я выбегаю и кричу:
"Деда!"
Но нет ответа...Мой дед больше не улыбается мне и не машет рукой.Картинка расплывается у меня перед глазами,а может это слёзы застилают лицо.
Жизнь,связанная малыми эпизодами памяти,хотя,что такое память?Это и есть взаимосвязь эпизодов,отрывков,как нарезка кадров в киноленте,но убери хоть один и окажется картина жизни непонятной и бессмысленной.Ни один эпизод невозможно вычеркнуть и каждый имеет свой смысл.Эпизод-малая частица жизни,положенная на другую частицу,как мозаика,как дом,который строится в течении  жизни и спустя много лет,мне начинает казаться,что этот одуванчиковый луг и мой дед,уверенно идущий по нему со своим неразлучным хвостатым другом и есть один из лучших эпизодов моей жизни.
Дорогой,незабываемый эпизод,который приходит во сне и разбивает до холодного пота,когда я кричу:
"Деда!"
Просыпаюсь и думаю:это было во сне или наяву или в далёком,далёком детстве,в которое дороги,к сожалению,нет.