Бобыль

Когда-то давно, я какое-то время жил один, как говорится, бобылем. У меня не было жены, кошки и собаки. Даже торбана не было, как на полотне В.Маковского.
Дом был старый и там водились крысы и мыши. Они мне не докучали, а напротив-отношения с презираемыми большей частью людей грызунами-сложились вполне себе приемлемыми. Кто был хозяин в доме-это вопрос, так как мышиная и крысиная семья жили там уже давно. Рождались и умирали. Я же  был пришлый, тем более одинокий. Кто-то из них посмеивался над моей незавидной жизнью, а были и такие-кто проявлял сочувствие и  участие.
Когда я пил горькую, а пил я постоянно,-то непременно подходила  старая мышь, и видя моё удрученное состояние, обнимала  , поглаживая сутулые плечи и тихо шептала:
-Ничего-ничего. Всё хорошо.
Я чуть слышно всхлипывал, жалея себя и свою никчёмную участь.
Мышь приговаривала:
-Чи-чи-чи...- и гладила мою залысину на затылке.
-Всё, всё образуется. Непременно образуется.
И тут уж я давал волю чувствам, и начинал рыдать навзрыд. Словно маленький пятидесятивосьмилетний ребёнок, которого жалеют, а он это чувствуя-начинал заходиться в капризной истерике.
И вот тут они поиходили все, и окружив меня своими серыми телами, стали наперебой говорить слова поддержки.
Это искреннее участие мне было так необходимо. Тёплые слова этих дружных и таких заботливых существ вселяли в мое сердце надежду, и одиночество на какое-то время отступало.