Зелёное мясо хохочущего панка даёт себя пощупать полуденному солнцу. Оно здесь чтобы позволить вам ощутить этот воздух. Эти оранжерейные машинки. Эту землянику на грядке, скворцов, пионерские жесты, растворённые в дыму завода. Панк разлагается и веселится, но сейчас его нет. Его рот вывернут так, что всем окружающим чудится, что он смеётся. Но его сейчас нет. А подруги и начальники брезгливо приподнимают его совками своих взглядов. Осматривают, удивляются. Конечно, грешить лишними килограммами сочувствия никогда не было модно. Один дошкольник с очень короткой стрижкой, в очень правильных штанах и с корсетом на спине подходит к телу ближе. Он суёт в разинутый рот камешки и песок, утрамбовывает ладонью. Один мужчина в кустах смотрит на ствол дерева. Деревья над телом и прохожими шелестят и кроют макушки людей болотного цвета тенью. У панка впалые щёки звенят. От этого звона плохо прохожим. У панка уши движутся, брови бродят, нос тянется. Его торжество непритязательности, душевной простоты и обаяния сочится из проталин на взмокшей зелёной коже.
Проезжают машины. Людям пора продолжать рабочий день. Но им уже страшно покидать это место, ведь они так и не решили что делать с трупом. Кто-то предлагал сдать в металлолом его уверенность, кто-то в пункт по приёму стеклотары - его надежды, кто-то в морг - его показания. А тело гнило и источало зелень. Деревья пили друг друга, пили запах, пили свет. Камни тоже, облака, земля. Вся природа была вместе, все те хорошие вещи, наполняющие вонючую куртку-судьбу, напяленную на меня с рождения, все были вместе. А люди в корсетах, кандалах и колодках стояли. Потирали ушибленные лбы, сдирали с голеней затвердевшие болячки, харкали. Они стояли усталыми ногами на порабощенной Земле и думали: "Куда вообще девать врагов народа?.."
Корсет ты надел на своё сознание. Сузил его до сосостояния амёбы, а затем стал петь песни о НИЧЕМ.
Ещё раз скажу тебе слова.
Что легче писать не художнику, неучу? - Конечно абстракции.
А что может написать истиный художник? - (допустим волны, как Айвазовский).
И вот теперь подумай: выступая против мира, проклиная жизнь, что ты даёшь взамен? - Пустоту.
А, давая взамен истине пустоту, ты - кто?
Хочешь, скажу кто ты? - Ты воплощение чертика, бесенка уже здесь, сейчас, в этом месте, в этом часе, в секунду каждую. Ты - не "зелёное мясо хохочущего панка", ты - глупый и ничтожный человек, бунт которого неизбежно-скорбно отразится на твоей собственной судьбе (а, м. б. уже отражается) , если ты координально не переменишь своих взглядов.
Разумеется, пока ты жив, то всё в твоей собственной воле.
Не лень же тебе поливать меня калом в комментариях, вижу, зацепили мои миниатюры). А если серьёзно - я не нуждаюсь в мнении богобоязненных жизнелюбов и иной подобной биологической субстанции. Эти существа неинтересны. Да ещё и смердят за версту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.