Читать легко бывает только глупость,
Особенно стихи все о любви.
О ней, как умно мысли ни лови,
Влюблённый созидает только тупость.
Его типаж не ясен, не умён,
В нём говорит любовь к ногам и телу!
Он часто любит просто, не по делу,
Без привязи всех годовых времён!
Потом наступит силы озаренье,
Однажды утром он увидит ту,
В которой вдруг увидел красоту!
К нему вернётся единицы зренье.
А где же та, что нравилась ему,
Что так красиво при луне смотрелась,
И набрала в себе раздеться смелость?
А результат? Избрал себе домашнюю тюрьму!
Август
Проза, которая всё тяжелее
© Copyright: Валерий Мухачев, 2023
Свидетельство о публикации №223081400727
Свидетельство о публикации №223081400727
Рецензии
