Мечта упала с пьедестала.
Разбег сорвался как с горы.
Нам поперёк бумаги слали
Адепты вечной тишины.
У тишины той нет идеи,
Нет разума и нет стыда.
Морозцем огненным ливреи
Лакеев греют здесь тела.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.