***

В своем повествовании кратко я упомянул о своем увлечении фотографией, а позже поэзией. Именно Кавказ, город Пятигорск, заповедные места , связанные с именем Михаила Лермонтова пробудили во мне желание взять в руки ручку и написать первые строки стихотворений, наивных, немного корявых, но своих. Я не помню места и времени, когда это произошло, но первые строки написаны под влиянием любимого поэта, а потом было затишье и вновь встреча с Кавказом и новые стихи. По возвращении домой тяга к стихосложению угасала, а потом разгоралась вновь. И лишь в 2015 году я появился на страницах Стихи.ру. Вдохновленный, окрыленный, начитавшийся и насладившийся обилием стихотворений других авторов, я взялся за сочинительство. Обращаясь к тем стихотворениям сейчас, я вижу в них несовершенство, но наивность и легкость некоторых из них покоряет мое сердце до сих пор. Конечно, большинство из них я удалил со своей страницы с легкостью по прошествии нескольких лет, оставил те, которые напоминают меня  из тех времен.
На моем пути встретились люди, сыгравшую важную роль в становлении меня на этом пути, расскажу о некоторых из них. В одно из своих очередных путешествий на Кавказ я познакомился с доктором, который был моим лечащим врачом. Разговорчивый доктор оказался поэтом, который организовывал в санатории творческие вечера, на один из таких он пригласил меня с семьей. На его предложение выступить перед собравшимися я согласился. Большой зал санатория, два ряда заняты посетителями вечера поэзии. Доктор выступает перед публикой, привлекая к участию некоторых из посетителей, очередь дошла до меня. В этот вечер я слушал свое стихотворение в качестве слушателя, в прочтении моей жены. Занятие это оказалось интересным, слушая свое стихотворение в чужом исполнении, начинаешь слышать его иначе. Иногда расслышишь неправильно расставленные акценты, порою голос может не соответствовать произведению. Или выделишь то, чего в этом произведении лишнее и тогда стыд охватывает, хочется, чтобы оно быстрее закончилось. А бывает и так, что сердце замирает, слух обострен, нервы, как натянутая струна, вдавишься в стул или кресло и не понимаешь чье это стихотворение. Оно такое хорошее и задевает душу, ту, которая совсем недавно трудилась над ним, но слова словно не твои, не ее. Все это придет позже и прослушивание произведений в чужом исполнении и собственно такие произведения, а пока я дождался, когда стихотворение закончилось, нам поаплодировали и мы уже слушали следующего выступающего.
Вечер закончился, но наши встречи с поэтом доктором продолжились. Он взялся за мое обучение, видимо проанализировав мое стихотворение, он увидел в нем неправильно сформулированные фразы их сочетание. Я не обиделся на его выссказывания и критику в мой адрес, но чем больше он меня учил, тем больше во мне возникало чувство отторжения к рифме, вечерами я брался за сочинительство, но у меня ничего не получалось, все казалось корявым, слова неверными, строки...Через неделю такого обучения я получил устойчивое неприятие к этому занятию. Доктор при встрече зазывал к себе в кабинет поработать над рифмойа я находил причину для отказа. Писать мне не хотелось, обучаться тоже, я видел свое несовершенство в этом деле и ничего не мог с этим поделать. Но расстраиваться было некогда Горы найдут чем удивить и как спасти от депрессии. И случай. Ох как он иногда бвыает кстати. Такой случай свел меня с писателем, он отдыхал в нашем санатррии. Встретились мы в душевой нашего бассейна. Окончив занятие плаванием, стою натираю себя мочалкой, смываю с себя хлорку. Подходит мужчина с мочалкой и задает мне вопрос" Кем вы работаете?" Странный вопрос в душевой, неправда ли? Но странно он будет звучать из уст кого- нибудь другого, а не писателя. Об этом я узнал тут же в душевой, ответив на его вопрос" Кузнецом!" На тот момент это почти соответсвовало моей профессиональной деятельности. Мы подружились, здоровались по утрам, перекидывались парой слов. В один из дней утром мы с сыном отправились пить нарзан и уже собирались уходить, когда нас окликнул писатель. Он сказал, что уезжает сегодня и хотел бы поговорить с моим сыном, которому было лет 11 , не помню точно. Я отошел в сторону, но слышал их разговор, суть его сводилась к тому, кем он может стать и как к этому прийти и главное он сказал:"У тебя замечательный отец, такие бывают не у всех, у него интересная профессия, он пишет стихи, он должен быть для тебя примером. А теперь до свидания. И пусть у тебя все получится!"  А вечером место за его столом заняли другие люди, новые отдыхающие,
Мы вернулись домой, чувства переполняли мое сердце, но выразить их на бумаге я не мог. Слова казались несовершенными, рифмы не строились. Промучившись месяц, испробовав разные методы вернуть себе настроение я понял, что стихи и сочинительство это не мое. Наконец- то я оставил эту затею. Оставил это занятие на целый год.
Все вернулось само собой, как только я вновь вышел на перрон знакомого вокзала города Пятигорска. Стихи полились сами собой и первое четверостишие за год родилось по пути следования  с вокзала до санатория...