Дорогой длинною, погодой лунною

Светлая Ночка Игра "Месяц поздних поцелуев..." http://proza.ru/2023/08/14/184


Есть люди, которые считают: август, месяц поздних поцелуев – лучше всего провести в Париже**. Татьяна Петровна с этим не спорит: наверное, в августе Париж – прекрасен, но… не сложилось.

Зато, когда появилась возможность совершить другое путешествие, Татьяна Петровна, женщина почтенного возраста с замашками авантюриста, немного подумала и вздохнула:
— Варшава, так Варшава, в конце концов, я и там никогда не была, рискнём?
Предполагаемый Спутник, не отрываясь от экрана смартфона, утвердительно кивнул.

Для тех, кто не знает: в Беларуси нет ни авиа, ни железнодорожного сообщения с Европой. События последних лет вернули страну в позапрошлый век, когда тряслись, пересекая пограничные кордоны, комфортабельные дилижансы, стучали колёса гружёных телег да щёлкали хлыстами извозчики.
Не всё, конечно, так грустно: в современном автобусе – откидывающиеся кресла, кондиционер (правда, работает он не всегда), розетки для подключения смартфонов, и даже иногда «прорывается» Wi-Fi.  Ну, а остальные, немаловажные удобства, как и прежде – в придорожной корчме…

Здесь надо добавить, что на сегодняшний день для странствующих дилижансов и личных карет работает единственный пограничный переход Брест – Тересполь (Польша). К тому же, в первых числах августа СМИ безостановочно бубнили, что вертолёты одного государства не то нарушили воздушную границу другого, не то не нарушали, обвиняли друг друга в провокациях, в результате соседи угрожали закрыть последний действующий переход через границу.
Казалось бы, в такой ситуации здравомыслящие граждане должны оставаться дома… Ничуть не бывало! В этом Татьяна Петровна и её Спутник убедились, едва их автобус приблизился к пограничной зоне. Изогнувшаяся очередь автобусов перед шлагбаумом напомнила Татьяне Петровне любимую в молодости песню Юрия Кукина:
«Поезд длинный смешной чудак,
Извиваясь, твердит вопрос…»
Не считаясь с авторским текстом, однокурсник Татьяны Петровны, Валерка Бурцев, с ярким, почти девчоночьим румянцем во всю щёку, пел, склонившись над гитарой:
«Ну, куда же вы все, куда?
Ну, куда же вас чёрт понёс?»
Вопрос верный. Ответ – у каждого свой.

Первый стоящий перед шлагбаумом автобус был не виден, но людская молва вскоре донесла: «Первый стоит уже семь часов, и неизвестно, когда двинется».

Водители автобуса, один сердитый, длинный, худой, другой – низкорослый добродушный толстячок, одинаково разводили руками, неуверенно повторяя:
— Может, к утру будем в Варшаве.
Ничего себе! По расписанию автобус должен приехать в половине восьмого вечера. Ладно, опоздает на час, другой… Но то, что ещё ночь впереди… Татьяна Петровна почувствовала себя неуютно. Спутник её философски вздохнул и попросил:
— Дай яблоко.

В автобусе назревала паника. Среди пассажиров было много тех, кто ехал в Варшавский аэропорт: лето, время отпусков…
— Я позавчера ездила этим же автобусом, всё было нормально, простояли всего два часа на границе.
Женщина лет сорока с двумя детьми: кудрявой девочкой-подростком и двухлетним малышом, с рюкзачком на спине, чуть не плакала от отчаяния:
— У нас самолёт завтра в пять утра, мы же считали, что с большим запасом времени едем…

Часть пассажиров, в основном мужчины, пошептавшись о чём-то с водителями, забирала из багажного отделения вещи и исчезала.

— Куда они?

Свежевыкрашенная в ярко-медный цвет старушка, с трудом поднимающаяся по ступеням автобуса в салон, бодро ответила:
— В первый автобус. Ясно же, что он приедет в Варшаву раньше нас.
— А так можно? — заинтересовались наивные пассажиры, путешествующие через границу первый раз.
— За деньги всё можно, — усмехнулась старушка и водрузила ноги в цветных носочках на откинутую спинку освободившегося переднего кресла. — Цена вопроса – тридцать евро.
— В первом автобусе есть свободные места? — усомнилась женщина с двумя детьми.
— Милочка, посмотрите, сколько свободных мест будет в нашем автобусе, когда мы подъедем к шлагбауму.
Старушка достала смартфон, на весь автобус раздалось:
— Галя, сходи к моим, узнай, почему они не отвечают на звонки. Опять, наверное, дорвались до компьютера. Скажи, приеду, все провода оборву. И уши тоже.

— У нас ещё есть бутерброды? — оторвался от смартфона Спутник.
Татьяна Петровна с огорчением подумала, что, кажется, неправильно оценила ситуацию, и запасов еды, как и запаса воды до утра может не хватить. А в «корчму» возле автозаправки бежать страшно: вдруг автобус всё-таки сдвинется с места и поедет…

Он и правда поехал. Спустя восемь часов ожидания, автобус миновал зону пограничного контроля Беларуси и остановился на мосту через реку Западный Буг.

Склонялись над водой нежно-зелёные ветки ивы, густой зеленью темнели прибрежные кустарники, где-то вдали, там, где берега почти соединялись, чернел лес. По вечернему, голубовато-серому небу плыли розовые облака, похожие на фламинго, а по отмели, возникшей посередине реки, степенно разгуливали утки.

— Это ничья река, да? — вдруг спросил Спутник Татьяны Петровны.
— Не знаю, — пожала она плечами, зачарованная безмятежностью природы. Очень захотелось ответить по-детски: «всехняя», но Спутник не позволял коверкать язык. — Границы – изобретение человека. Природа равнодушна к людским чудачествам.

После двухчасового ожидания перед очередным шлагбаумом, автобус наконец въехал в зону таможенного контроля соседей. Сотрудница польского погранперехода, выглядывая из окошка, доброжелательно обратилась к худощавому коротко стриженному подростку с серьёзными глазами:
— С кем едешь?
— Z babcia***, — твёрдо ответил Спутник, покровительственно поглядывая на Татьяну Петровну.
— Хорошо, — кивнула пограничница, разглядывая паспорта. — Пани Татьяна, приложите пожалуйста руку…  Ещё раз… Нет… Опять нет… Ещё… Пани Татьяна, ну чтобы хоть на одном пальце отпечатки совпали. Какой у вас палец самый хороший?

В глубине души Татьяна Петровна считала, что у неё все пальцы одинаково хороши. А то, что отпечатки нечёткие – что сделаешь, возраст… Да и перед самым отъездом она жарила внуку блинчики, переворачивая их руками, что, конечно, не способствовало сохранению кожного покрова. Хотя… Сколько блинчиков пережарила она за жизнь: мужу, дочкам, внукам…

В конце концов, нужный хороший палец был найден, и спустя три с половиной часа Татьяна Петровна со Спутником уже разглядывали через окошко такси огни Варшавы.
Впрочем, их было немного: высокие чёрные здания озарялись длинными и узкими вертикальными огнями, а насмешливая луна, заглядывая в такси, освещала деревянные заграждения, вырытые канавы и запретительные красно-белые ленты: повсюду шел ремонт.

— Po dziesieciu metrach skrec w lewo… skrec w prawo…**** — бубнил навигатор.
Представительный немолодой мужчина, погонявший современную «тройку с бубенцами», сначала послушно выполнял указания, потом не выдержал:
— Какое тебе «скренчь вправо»? Ты что, не видишь, что там «кирпич» висит?
И, обернувшись к пассажирам, добавил:
— У нас в Баку тоже так: не нарушив, никуда не подъедешь…

Луна улыбнулась и спряталась за тучку: «Людям свойственно думать, что где-то другая жизнь. Своих «кирпичей» хватает везде.





* Романс "Дорогой длинною", композитор Борис Фомин, автор слов Константин Подревский.
** см. http://proza.ru/2023/08/16/763
Элина Плант «Месяц поздних поцелуев. Париж, Париж...»
*** С бабушкой (польск.)
**** Через десять метров повернуть налево… повернуть направо (польск.)