Пишу Вам, Антуан...

... интересно, одинаково видно с кресла пилота?.. Я имею ввиду- Землю и Космос? Ваша «Планета Людей», Антуан,- на том же месте?... Давно ли залетали,- прогуляться?.. Вчера забегал Маленький Принц... Нет, не один... Он рассказал мне, что у Вас столько рисунков, которые Вы не успели подписать Новыми Книгами... Чтобы я делала, мсье, без Ваших книг... Конечно, я обожаю Алису... Но, без Принца... никак... Знакомые Ангелы рассказали, что Вы охраняете Небо от страшных грифов, которые летят быстрее немецких «Messerschmidt»...  На каком Вы сейчас Небе? На Седьмом? Ого... Оттуда не то, что Париж... оттуда,- и Галактику не всегда видно... Как Париж? Давно не была, Антуан... Мне сейчас нельзя... Да и что мне Париж,- если есть Экзюпери...  Понимаете, когда столько Света в миллионных тиражах...Ваших... не хочется... слов... “Слова только мешают понимать друг друга»... В каком часу пролетите над Петербургом? Здесь очень любят Вас, Антуан...  Если бы Вас не было... Он- бы снова послал... Что мне передать людям? Многие- потерялись... Как нам найтись, Антуан?...(Так?:«Пытаясь найти себя, вы обречены находить пустоту. «Цитадель»)