Интеллектуал

 Серое утро. Кофе без сахара. Он смотрит в окно. Не вглядываясь в лица людей, не интересуясь их проблемами. Просто смотрит и все. Машинально. Есть время помечтать. Уйма времени.
 Полдень. Жарко. Он лежит на мягком диване, прослушивая очередной шедевр. Есть что обсудить. Звонок другу. Быстрые сборы. Одевается просто и со вкусом. Им есть, что сказать друг другу. Иногда он сам удивляется своим мыслительным способностям. "Нет ни одного человека в мире, похожего на меня".
 Он движется к неизведанному. Совершает свой ежевечерний ритуал. Его как-то спросили о том, как он ищет и находит то, что нужно. Девушка. Простушка. Он упомянул опыт, чудеса визуализации и интуицию. Она улыбалась, пытаясь поддержать беседу. Словно отмахнувшись от мухи, он отшутился и продолжил. Растяпа последовала за ним. "Это музыка - для интеллектуалов!" - сказал он и надел наушники. Девушка фыркнула, пожала плечами и пронеслась мимо.
"Музыка - не для масс" - подумал он и продолжил удивляться прекрасному.
 Ночь. Стукнул входной дверью, разбудив домашних. Напялил на себя любимую старую майку, спортивки с растянувшимися коленками. Гаркнул на сестру. Обиженно смерил взглядом отца, в очередной раз назвавшего его бездельником. Жадно доел остатки ужина, не стесняясь причмокивал, вытирая руки об одежду, оставив на столе гору грязной посуды. Взял в руки книгу и сразу уснул. Устал. Завтра новый день, он многое должен успеть. Прослушать, прочитать, поспорить. Спокойной Нам ночи.
 А девушка, вспомнив его измученное мыслью лицо, подумала, что выражение:"Дурак, признавшийся, что он дурак - уже не дурак", применимо и к понятию "Интеллектуал".