На самом краю земли

Если на острове Кунашир, в районе устья реки Ночка, встать на камень лицом к прибою. Постоять пять минут, ловя мембраной куртки солёные брызги, а потом... запеть. То скоро, метрах в тридцати от берега, появится голова с глазами цвета чёрного оникса. Одна. Вторая. Еще две. И ещё. Нерпы собрались и слушают мой голос. Нерпам интересно, о чем поет человек.

Сейчас, волна раз за разом стеклом накрывает песок на берегу. Тяжко бросается на него и отступает. Прибой стирает отпечатки моего пути к этим скалам. Каждый накат делает тоньше нить следов, что связывает меня с теми местами, откуда я пришел. И я стою на камнях, будто был здесь всегда. И нет у меня прошлого пути. Но есть путь вперед. Путь в будущее. И я пою.

Эта песня о звездах и небесах. Об ангелах, что в телах морских птиц берегут путников. О белой стезе сквозь созвездия. О том, что дорога и цель для путешественника – одно и то же. И нет цели без пути. И путь любой приводит к цели.
 
Песня летит над серой водой морскою птицей. Ей навстречу летят соленые брызги и оседают на мембране моей куртки. Камнях. Песке. Бревнах, выброшенных на берег стариком Океаном.

И Океан бьет волны о песок и гряду камней. И снова летят капли солёной воды. И песни ритм вторит ритму волн. Я закончу песню и уйду. И уплывут нерпы. И будет за линией прибоя только бескрайний Океан. Здесь. На самом краю земли.