Рассвет поэзии нашего века. Сетература

В интернет-пространстве цветёт и крепнет альтернативная литература или сетература. Это живой и неисчерпаемый источник народного творчества. Единственная проблема этого источника, что в нём много плевел. Но если отделить зёрна от плевел, то вы поймёте, что сейчас в России немало очень сильных авторов, особенно поэтов.

Здесь я хотела бы назвать имена наиболее талантливых поэтов нашего времени в сетевой литературе. Эти имена известны в «узких кругах» сетевых авторов и редакторов литсайтов. То есть можно сказать, что это признанные таланты сетевой литературы. Список авторов и произведений будет пополняться.


Януш Мати https://stihi.ru/avtor/janush


Бред  https://stihi.ru/2023/07/26/5753

Гибко стекло разрезает алмаз,
Истина гордо становится правдой,
Вместо улыбок - злых масок экстаз,
Солнце скрывается тьмой беспроглядной.

Каплями жизнь превращается в смерть,
Боль - в наслажденье, а счастье в отраву.
Чистое золото стало ржаветь.
И соловьи горлопанят картаво.

Землю засеяли пеплом вражды
И поднимаются взрывы-колосья.
Хлеб как песок, а вода - влажный дым.
И воцарил дикий хор безголосья.

Мир жарким холодом горя согрет...
Боже, не дай проявить этот бред!



Лунная соната

Фонари. Ночь и снег. Эхо лунной сонаты.
Мотылёк тишины. Тусклый трепет свечи.
Лёгкий скрип флажолетов. По струнам зажатым
Нежно бродит печаль. Посидим. Помолчим.

Два стакана пустых. Сахар горкой в солонке.
И мелодия властно берущая в плен.
Не спеша. Без надрыва. То тихо, то громко.
Растворяя безмолвные тени у стен.

Кран неплотно закрыт. Время капает гулко
Под биенье упруго задумчивых нот.
И скребётся под дверью, просясь на прогулку,
Помурлыкав спросонья, всклокоченный кот.

Чёрный хвост распушив смотрит чуть виновато.
Ждёт последний аккорд. Отзвук лунной сонаты.


Сказка

Сколько вод утекло... Тыща лет? Нет, не помню точнее.
Я наивной и юной сияла во всех зеркалах.
В сундуках не копила безжизненный прах барахла.
Вы не слушайте, детки, опять я несу ахинею.

Как любила тогда. Я смеялась и пела. И ветер
Невесомой пушинкой меня уносил в облака.
Проклиная рассветы я с ним убегала в закат.
И шептала в истоме: Ты самый, ты лучший на свете.

Но случилась война. Как обычно, меж светом и тьмою.
Так, увы, повелось при забытом начале начал.
И дрожала земля птицей вольной в руках палача.
Вдруг от боли постылой замолкла и стала немою.

И он предал. Отдал черноте свою светлую душу.
Жизни вечной желая позволил себе ослабеть.
Им награда получена. Вечная. Только лишь - смерть.
Что, я вру? Это ересь, неправда? Не любо - не слушай.

В горле времени - горечь изменяет порядок вещей,
Точит камни в песок. А из друга рождает врага.
Я? Беззубая, старая, страшная Баба-Яга.
Он, безрассудно когда-то любимый. Бессмертный Кащей.

04.09.2019



Чёрно-белое фото

На пожелтевшем чёрно-белом фото,
На фоне тёмных полинявших штор,
Сидит мальчишка, чуть вполоборота,
Вихры слегка зачёсаны в пробор.
Он обнимает крепко, даже слишком,
Испугано, а вдруг кто отберёт,
Свою игрушку - плюшевого мишку,
А на глазах застыл слезинок лёд.

На миг ожив, объёмным стало фото,
И можно, кажется, в него шагнуть.
Вполголоса шепнул за кадром кто-то:
"Ты верь мне, я тебя не обману.
Смотри внимательно, снимаю крышку.
И птичка вылетит, сейчас, вот-вот."
Доверчиво смотрел тогда мальчишка,
Да только не дождался ничего...


Андрей Баутин

https://stihi.ru/avtor/bautin1

Кривого зеркала из мутного стекла https://stihi.ru/2018/02/11/8422


Марина Новикова-Шведт  https://stihi.ru/avtor/marina1608

Откройте окна, чтоб услышать шум и крик


Откройте окна, чтоб услышать шум и крик,
Недетский плач и бормотание молитвы –
Моя душа в канун своей последней битвы
Идёт сквозь осень к эшафоту напрямик.

Я погляжу мельком, годится ли размер,
Вместит ли зрителей прокуренная площадь,
И хорошо ль ветра мне имя прополощут?
Я не люблю уже тонов и полумер.

Я полюбуюсь на заточенный топор,
Порефлексирую на старой доброй плахе,
Представлю лезвие в убийственном замахе
И палача, что мне известен с давних пор.

Меня, я знаю, обязательно казнят -
Врагов осилю или всё же проиграю.
Невыносимо мне пешком идти до рая,
И крылья быстро до небес домчат меня.

За что? За искру в перекрученной строке,
Что режет скальпелем – нелёгкая работа;
За то, что я приду однажды налегке
На эту площадь, не надеясь на кого-то.

01.09.2022г




В эпоху лжи и страшного обмана,
Где тривиальны мысли и слова,
И все мечты зависят от кармана,
И все давно продали острова;
Где виртуальны стали секс и цепи,
И много раз пропущен поворот,
Поля давно уж превратились в степи,
И ГМО уже не лезет в рот;
Где, наизнанку вывернув искусство,
Мы видим свет за чернотой холста,
И век за веком тешим свои чувства,
Но не снимаем агнеца с креста!
Ведь это до банальности удобно -
Чужие плечи пригвоздить грехом,
Чтобы потом, как я сейчас, утробно
Себя клеймить надорванным стихом!
Глядеть в глаза, скрываясь за экраном,
Под пятой точкой ощущая стул
И за густым удушливым туманом
Настойчиво не слышать танков гул!
И пусть, взрываясь, множатся ракеты -
А мы всё ловим блёстки мишуры,
Национально разделясь при этом,
Играя роли для чужой игры!
Изъездив мир, мы, человеки мира,
Себя в себе давно не признаём.
И вот сидим мы, заперты в квартирах,
И правду горькую без звона тостов пьём.

23.04.2020г.



Неба полог сер и мрачен:
Снежным дождиком с утра;
Василиса тихо плачет –
Гонит воду со двора.

Гонит воду, гонит зиму
От крыльца и за порог,
Потихоньку даже льдины
Превращает в ручеёк.

Ручеёк спешит к дороге -
Там уже бурлит река!
Тонут лапы, вязнут ноги,
И качает берега.

Темнооко, темнобоко
Закручинились дома.
За околицей с наскока
Навалилась кутерьма :

Воробьёв щебечет стая
По рябине в куче брызг,
А навстречу нам шагает
Старый дед в тулупе, вдрызг

Развесёлый – горя мало,
Только шапка набекрень!
И кричит он разудало :
-Нынче Василисин день!

Поздравляемся с поклоном,
А Гертруда - с лаем вниз
По ребру крутого склона,
И вороны поднялись

С пелены поникших вётел.
Обозначив паритет :
-Как здоровье? Как живёте?-
Останавливает дед.

Снег ползёт волной со склона –
Только пена по кустам! -
Прямо в логово затона,
Чтоб навечно сгинуть там.

-Как живём? Пожалуй, разно –
Наяву или во сне,
Раз от разу безобразней
Пробужденье по весне.

Как живём? Пожалуй, слепо:
В ожиданьях и словах,
Горе мыкающих в склепах,
В золочённых головах!

Как живём?...Кругом летает
С мрачным криком вороньё -
Потревоженное лаем,
Беспардонное жульё!

Дед пойдёт своей дорогой,
Наболтавшись от души.
До Хопра совсем немного –
Мы к реке своей спешим.

Красноталовые сходни
Мокнут тонкою лозой.
Лес особенный сегодня-
Грустен первою слезой.

Сосен в ряд темнеют ризы.
Воробьёв утихла звень.
Тихо плачет Василиса
В этот развесенний день.

23.03.2021

23 марта – день Василисы, коринфской мученицы. По народному календарю Василиса – вешних вод указательница.

Марина живёт на реке Хопёр, у неё ещё есть замечательные исторические сказки о родном крае.