4. Дядя Зил и молоток

Адские истории, которые случались со мной и моими друзьями, я бы разделил на две части – дикие и смешные. Но наш старый знакомый, боксер Зил, умудрялся влипать в передряги, про которые сразу не поймешь – то ли конски ржать, то ли полностью охуеть. Вот одна из таких историй.

Это было летом, после футбола. Мы тогда выиграли 4-0, на радостях выпили все пиво в баре и водку в магазине за баром, и, конечно, старый алкаш Зил сыграл в нашем оркестре не последнюю скрипку. Да что там скрывать, он им дирижировал, а напоследок исполнил мощное и красивое соло, перейдя в разряд недвижимого имущества.

Ночь была теплая, он подремал часок, сидя на скамейке в парке, где мы добивали остатки трезвости, потом проснулся и отчалил домой. Корабль «Синий Зил» шел с трудом, штормило баллов на шесть, пару раз он чуть не сел на мель, но все же добрался до порта приписки. Прогулка немного освежила капитана, и на свой этаж он поднялся бодрым шагом. Пошарил в карманах и обнаружил, что ключей нет. Утеряны по пути домой. Это был провал. Деньги пропиты, все друзья спят, дверь не выбьешь, она железная.

- Здорово, сосед!
- Тихо, жену не разбуди!
- Дай молоток.
- На хрена тебе молоток ночью?
- Мозги не еби, просто дай.

Зил взял молоток, вышел из подъезда, нашел свое окно и полез на третий этаж по водосточной трубе. Идея была простой – разбить окно, залезть внутрь и лечь спать, а утром разобраться с остальными проблемами типа ключей и стекол. Не сказать, что это была блестящая идея, но ничего другого в голову не пришло, а делать что-то нужно было.

Дорога домой была трудной. Зил пару раз срывался с трубы и падал на газон под окном, несколько раз перекуривал и собирался с силами. «Все, последний раз. Ну на хер, в подъезде посплю», - Зил потушил бычок об дерево, поплевал на руки и снова полез по трубе. Он уже почти добрался до родного окна и представил, как откроет пиво, хранившееся в холодильнике и завалится на диван. Достав из заднего кармана молоток, размахнулся и услышал снизу: «Эй, скалолаз херов, куда лезешь, бля?».
 
Молоток выпал из враз ослабевшей руки и упал точнехонько на голову автору вопроса. Фуражка не смогла амортизировать удар, и тело в серой форме кулем осело на газон. «Мента пришиб. Пиииздеееец», - пронеслось в голове у Зила…

Что делать? Лезть домой и спрятаться в надежде на то, что его не найдут? Спрятать тело в подвале? Закопать в газон? Бежать? Вызвать других ментов и сдаться? Мысли носились в голове ментокиллера, роились как пчелы, мешали висеть на трубе.
 
Размышления прервал крик снизу: «Стоять, сука! Руки за голову, стреляю!». Зил заложил руки за голову и полетел вниз. Очнулся он через пять минут, лежа мордой в землю, с наручниками за спиной и невеселыми перспективами в ближайшие пятнадцать лет работать на уголовно-исправительную систему. Картина-то ясная: соседи, увидев поползновения пьяного боксера, вызвали наряд, злоумышленник, пойманный на месте преступления, напал на сотрудника при исполнении и пробил ему голову тупым тяжелым предметом. Сушите сухари, учите феню, осваивайте швейное дело.

Эта история могла бы закончиться именно так, как представлял себе невезунчик Зил, если бы не одно НО. Пробитый в голову служитель закона оказался его одноклассником, да-да, бывают и такие встречи, мир ведь тесен. Дело замяли, к тому же ранение оказалось неопасным, потерпевший отделался сотрясением, а спустя некоторое время улучшил свои жилищные условия при помощи матери недокиллера, которая имела обширные связи в городе и могла решать многие вопросы.

А Зил после того случая купил себе цепь, на которую вешал ключи от дома.

Так, на всякий случай.

Мало ли что.