Что-то много в пепельнице запятых.
Что-то слишком на сердце горячо.
И тарелка — вдребезги (жди беды),
знать, раздумья долгие — ни о чём.
За окошком матовым — полумрак.
Дождь стекает струйками по стеклу,
растворяя в капельках лучик бра
и рассыпавшись по ним сотней лун.
Подошёл к окну, гляжу — мокрый двор,
посредине мается ночи тень
и в деревьях прячется, словно вор,
наведя таинственность на плетень.
А напротив светятся этажи —
замком высится седой старый дом.
Там проходит стороной чья-то жизнь:
чей-то праздник, чей-то вечный Содом.
Закурил опять. Весь прок — в запятых.
Пеплом полнится житейская суть
под романс о верной паре гнедых
и волнующий рефрен: «Не-за-будь»…
Лбом легонько прикоснулся к стеклу.
Как оно целительно холодит...
Вроде — умный… Отчего же так глуп?
Ну а дождь всё моросит, моросит...
2016
Весь прок в запятых
© Copyright: Аркадий Паранский, 2023
Свидетельство о публикации №223082901172
Свидетельство о публикации №223082901172
Рецензии