Гриб

                А на самом деле он не человек. Он гриб.
                А. де С.-Экзюпери.
               
               
               
Поганый гриб. Сегодня семьсят лет,
Как выше он земли, пусть и без года.
Во всей красе, такого - БОЛЬше нет,
И рифмой неуместна тут "свобода".

Усы свисают с шляпы бахромой,
С его брыля - таких нигде не сыщешь,
И, если кто - испробовав - живой,
То очень скоро будет на кладбище.

В всех перелил свой галлюциноген,
Кого и было ль - миллионов десять...
Рать стен уже не чает перемен,
Ни в свибень, и другой ни в прочий кресень.

Лежит ногами в небо всё зверьё:
Мысть-белка, заЕц, и бобры, и волки,
Рысь, лось, ведьмедь, буй-тур... И вновь поёт
Над гекатомбой пуля, чтя - осколки.

Объелся люд. Отравлен. Кто токсин
Из всех повыведет? Железная - чья печень?
Лишь счастье лицезрею на мужчин
Анфасах, и на профилях их женщин.

А детям - что... Их детство - этот гриб.
Он всюду, верьте. И всегда. Я помню
Чуть, краем, пору старую, без триб
Его, лишь рассевал тогда он споры.

И, словно знаком, было - "Берегись!"
Чертой кровавой в тех горизонталях...
Всё кончено. Яд пропитал всю жизнь.
И шляпа стала каскою из стали.

Ну, что про гриба рассказать ещё?
Про лишаёв его лихую свору...
И рядом - "гриб, грибок, боровичок",
Который тоже - будет мухомором.





30.08.2023.


Поганый гриб, продолжая жутко завывать, улетел в заросли, рассыпая по пути какие-то похожие на сахарный песок кристаллики. Брайдер Ю. М., Чадович Н. Т. Бастионы Дита.