порно в автобусе. эпилог

Штат Калифорния.
— Эй, бармен, мать твою. Проснись, долбанное дерьмо.
Налей-ка мне еще твое свинячье пойло: одно пиво с виски, со льдом, в счет твоего ****ного заведения.
— Да поживей, дьявольское отродье. А то горло пересохло, от долгого гребаного рассказа. Прямо сушняк долбит, маза фака бич.
А не то, — вышибу тебе мозги из «кольта», 38 калибра прямо на барную стойку, не будь я Гарри Смешным….
— С хера ли ты тут развалился, мистер?!
— А ну ответь, брателло: какой сегодня год?
— Год?
— Да год, твою обдолбанную мать. Отвечай, да поторапливайся, какой год на дворе?!
— Год?
— Да блятьский обрезанный хер: год, хули тупишь, ты слышишь, ублюдское семя, — какой год от рождества христово, иудейский христопродавец!
— Ты оглох, кусок дерьма? Тебе прочистить уши свинцом по самые помидоры из кольта тридцать восьмого калибра?!
— Я не спрашиваю, какой месяц, я даже не интересуюсь, какого ты вероисповедания, и какой нынче день недели; понедельник, или воскресенье. Прикидываешь?
— Я уже давно не встречал людей. Разных людей, поэтому мой кольт заржавел от безделья. Соображаешь?
— Так вот, но раз ты так желаешь, то будет по твоему, —  сейчас я расскажу, как будет дальше, не будь я Гарри Смешным: я  всажу тебе лекарство от глухоты из свинца, чтобы ты поумнел, у меня на глазах, прямо в череп. Смекаешь?
— Мне просто очень нужно чтобы ты назвал название года.
Это такие циферки, их ещё придумали арабы; один, два три.
Ответь разборчивей, помет грязного мула, и проваливай нахер к чертям собачьим, откуда тебя высрали на божий свет!
Иначе я вытащу «кольт» тридцать восьмого калибра, и снесу тебе напрочь тупую башку, набитую гнилым овсом, к такой-то гребаной матери. Но мне не хочется этого делать, ведь сегодня я праздную День Благодарения, поэтому отвечай, да побыстрей, ибо мое бесконечное терпение на исходе. Разве так сложно?
Скажи мне это пожалуйста, тупоголовый ублюдок.
— 1923 год, сэр.
— Ну вот, уважаемый. Ты славный малый, мистер, очень славный.
Не погрешу против истины, такое сказать.
Да и год славный — 1923.
— Нет мистер, не говорите спасибо, я этого не люблю.
Улыбок, слез, прощаний, как и фальшивых хеппи-эндов.
Прощайте, мистер, прощайте. Ты всё-таки чертовски славный парень. Просто красавчик. И да хранит тебя бог.
Да бля, не подсказывай, какой бог, дебилы, это GPT-64.,


Август.