43

Ну что же, снова меня с новой цифрой!
Сюда к вам топал сорок три весны.
Не разгадал все в этой жизни шифры,
Хотя за многие платил по две цены.

Не нажил мудрости, богатства, лоска,
И весь багаж мой - чемодан без ручки.
Когда за чёрной вновь не белая полоска,
Учился жить, оптимистичный недоучка.

Был жизнью бит, но всё же женщинами грет.
Был жизнью грет, а женщинами бит с размаху.
Бывало ел моллюсков, чаще - винегрет.
Костюмам всем предпочитал гавайскую рубаху.

Плохим отцом был. Хуже только мужем.
Зато всегда умел дружить как Пятачок -
И знаю, что друзьям своим я точно нужен,
Да и меня они давно поймали на крючок.

И подводить итоги вроде как-то рано.
Да и не смог бы - я ж ещё пока не знаю,
Когда всё ж вырасту, то кем вообще я стану,
Реально взрослым иль останусь расп*здяем.

Поговорим за пятьдесят на эту тему?
Утрачу ль веру с гибкостью суставов?
А может напишу роман или в стихах поэму,
Иль не смогу и дня прожить без костоправов.

Найду любовь иль потеряю слух?
Смогу ли я подняться без отдышки
По лестнице, ступеней где немного больше двух?
Какие ещё лоб в коллекцию добудет шишки?

Вопросов много и прогнозов тоже много,
Но я гадать на гуще не умею.
А в этот день хочу я всё же Богу
Подкинуть просьбу, а точней не новую идею,

И не мою, а сказанную перед Шаром,
Душою сталкера, казалось конченного Рыжего:
"Счастье для всех, даром,
И пусть никто не уйдет обиженный!"