Наверно, этот стих последний...

Наверно, этот стих последний,
И заклеменый, как "ничто".
Он будет более банальней,
Чем не проросшее зерно.

Глоток любви к усталым строкам,
И карандаш источен весь.
А все слова - чужим потоком,
Смывают с мыслей чёрну спесь...

Зачем топчусь на ровном месте,
Глазами жру вчерашний день.
Я лишь блюю от всякой лести,
Что не отбрасывает тень...

Что есть в душе, то на бумагу,
Красивым почерком легло.
А мне в ответ, лишь крест-награду,
На грудь нацепят всё равно...

И многим жертвуя по сути,
Не видя радости ни в чём...
Вдыхал пары поэтной ртути
Разлитой на пути моём...

И да, не скрою - есть кумиры,
И белой зависти прилив.
Но, ближе мне, моя ведь лира,
Где я пред зеркалом не крив...

И может быть стихи плохие,
Да и не нужны никому.
Я их во дни свои больные,
Читаю трепетно во тьму.

И вдруг душа, как засмеётся,
И к сердцу ластится собой.
Ко рёбрам тела тихо жмётся,
И в зеркала глядится мной...

Летели дни, летели годы,
Мне смерть глядела в спину лишь.
И не смотря, на все невзгоды,
Душой я чувствовал ту близь...

Но, тяжело порой давалось,
Мне написания стиха.
Как-будто сердце смерть касалась,
При этом - умирал не я...

Лишь боль по венам разливалась,
И слёзы не мои текли.
В крови стихов душа купалась,
Над ней порхали мотыльки.

И я извечно напивался,
Чтобы не слышать чужих строк.
Да и с душой, не раз прощался,
Впуская мёртвых на порог...

Они молчали так отрадно,
Тянули руки в темноту.
И становилося прохладно,
И не уютно, как в гробу...

И в тишине молчанье кисло,
Я слышал всхлипы во груди.
И лились слёзы так обильно,
Из глаз замученной души...

И я писал, стихи больные,
Те, что так нравились душе...
Но, а мечты мои простые,
Собою спрятались во тьме...

О чём мечталось мне когда-то,
Чего хотел иной душой.
Всё изменилося до гроба,
Стихи, дорогой стались той...

     31/08/2023г. г. Москва