Немыслимые дни. Пятница

Пойдем, не бойся что-нибудь потерять,
Так верить хочется, что это не зря.
Наперекор холодам и дождю
Мы зовём на пикник, где давно уже ждут
Океан трав, океан трав, бездонные ветра.
(Пикник «Пикник»)

Оставив за спиной серые городские высотки, я мчусь с холодным ветром к бушующим бескрайним травам, предвкушая всепоглощающую свободу с привкусом полыни.
Каменные истуканы города, глядящие безразличными взглядом стеклянных глаз-окон, остались в прошлом дне.
Сегодня я здесь. На пару с безудержным ветром я парю над бескрайними волнами трав, впитывая их невероятный запах. Свинцовое небо нависает, готовясь разорваться грозой. Ветер становится настойчивее, он укладывает высокие травы в замысловатые узоры и сразу же безжалостно эти узоры разрушает. Это его игра и его правила.
Небо опускается еще ниже. На горизонте оно уже касается травы. Оно пытается взять под контроль ветер, но у ветра свои планы. Он скользит по поверхности диких трав, впитывая их горечь и заставляя их петь. Свежесть пропитывает каждый мой вздох, каждую мою мысль.
Я чувствую обжигающий холод свободы.  Это чувство проникает в меня и становится моей неотъемлемой частью. Оно дает мне силы отряхнуться от оков обыденности, оторваться от прошлого и уничтожить воспоминания. Нет сожалений, нет условий, нет привязанностей. Есть только ветер.
Он зовет за собой, но у меня свой путь и свои планы. Ко мне возвращается мое спокойствие. Оно медленно шествует среди трав с поразительной невозмутимостью, как будто не оно, а я когда-то покинула его.
Незаметно наступает время возвращения. Все еще не веря в реальность происходящего, я ухожу, уводя за руку свое спокойствие, которое все равно сбежит.