Завтра

Восторженный друг мой, у тебя очень много идей, стратегических планов, тактических замыслов, крупномасштабных проектов, но очень мало времени на их реализацию и осуществление, не рассчитывай на то, что каждый день тебе будет предоставлено завтра.
Ты живешь, дышишь, поёшь, мечтаешь и смеёшься, влюбляешься, строишь перспективы на будущее и рассчитываешь на то, что тебе непременно и безотлагательно повезёт.
Время никого не ждёт, никого не щадит и не делает исключений, негромкое тиканье часов твоей жизни, каждое прожитое мгновение оставляет невидимую отметину на твоём лице.
Такой маленький, смешной, самовлюблённый и самоуверенный человечек, требующий для себя незамедлительного и безотлагательного счастья.
Неожиданно тебе сообщают о том, что ты, по той или иной причине, умираешь, сердце твоё цепенеет, все жизненные проблемы становятся несерьёзной мелочью и время твоё останавливается, но необузданные стрелки часов продолжают бежать по кругу, беспощадно вырывая из твоей жизни оставшиеся дни и ночи.
Всё сдвигается с привычных мест и твой крепкий, стабильный, неодолимый мир внезапно становится сомнительным, неустойчивым и ненадёжным.
Да, время лечит, но исход у этого лечения всегда летальный.
Ты уже готов к смерти? Не рассчитывай на эти картонные и пластилиновые точки опоры, которыми ты так блистательно укрепился и обложился, дальше ты пойдёшь уже один.

Шримад Бхагаватам книга 1, глава 5
Нарада говорит Вьясе: “Не к сиюминутным вещам ты должен был направить взор человека, не к приходящим удовольствиям, но к вечному счастью, и не к свободе должен привести поиск счастья, но к любви.
Свобода от обмана, осознание своей подлинной вечной природы — не самоцель, верно распорядиться свободою, знанием о своей истиной сущности — вот чему ты должен научить людей.
Не беда если человек, отказавшись от ложных целей ради поиска Красоты, так и не достиг желанного, всё одно, это лучше, чем преуспеть на поприще тщеславия, власти и чувственных удовольствий.
Поиск Бесконечного — бесконечен!
Разумен тот, кто не ищет счастье среди преходящих вещей в зримом мире, ни в высших его областях, ни в низших не сыскать того, чего жаждет наше сердце, а плотские удовольствия искать не обязательно, они сами тебя найдут непрошено, впрочем, как и страдания.
Ищущий спасение в Красоте навеки связал себя с Нею незримою нитью, раб Прекрасного даже если в минуту слабости потерял веру в своего Господина, никогда уже не будет чувствовать себя уютно в мире тщеславия и обмана, ибо испивший однажды сладкий хмель служения Красоте во всём прочем будет чувствовать ядовитую горечь.”

Я был наивным ребёнком и не мог дождаться, когда повзрослею, легкомысленный и несведущий, о чём я тогда думал, грезил и мечтал.
Я ещё не знал, что за порогом детства, юности и зрелости уже дежурит терпеливая смерть, и сейчас где-то по нашему городу беспечно и неосмотрительно бродит её очередная дежурная жертва.
Юность тёплым ветром летит мимо, лето, время легкомысленности и несерьёзности, клубника, солнце, бездонное небо, безответственная свобода, её несмелые губы, пахнущие весной.
Тихими шагами ползёт жизнь, дни и ночи, закаты и рассветы перелистываются словно книжные листы, а непостижимое счастье шепчет мне тёплыми губами: «Завтра, завтра, завтра.»
Ты говоришь мне «завтра», но ты даже приблизительно не знаешь сколько у тебя ещё осталось «завтра».
Смерть: «Кто следующий по списку?» Обвинитель, лжесвидетель, преуспевающий торговец похоронными принадлежностями, палач, плакальщики, немного сочувствующих и могильщик уже там, на своём непосредственном рабочем месте, терпеливо ждут прибытие очередного беспокойного пациента.
Взбитые пушистые облака удивительных геометрических форм надменно проплывают по небесному своду, тёплый летний дождь монотонно стучит по крыше, яркие бабочки изящно танцуют на улыбающихся головках разноцветных полевых цветов, ласковый солнечный луч бьёт под косым углом в стекло, но за этим порогом, за этой разукрашенной ширмой никто не будет гарантировать тебе жизнь.
Внезапно ты спотыкаешься, твоё дыхание прерывается, твоё сердце останавливается, прекращается деятельность всех жизненных функций, твой личный, индивидуальный мир, твоя крошечная идентификационная вселенная взрывается и разлетается мелкими осколками по десяти сторонам света.
Не мечтай, не будь легкомысленным и беспечным, оставь жизнь на сегодня, а смерть на завтра!

Махабхарата, Вана-парва, 313.116
Бог смерти Ямараджа спрашивает Юдхиштиру: «Что в этом мире самое удивительное?»
Юдхиштира отвечает: «Ежесекундно умирают сотни, тысячи живых существ, и тем не менее каждый по глупости своей думает, что будет жить вечно, и не готовится к смерти. Ничего более удивительного в мире нет».

Наша маленькая планета летит со сверхзвуковой скоростью в завтрашний день, и я, подхваченный неодолимым ветром времени, лечу вместе с ней навстречу своей удачи и своему счастью.
Континенты и океаны, горные вершины и небоскребы, царапающие своими макушками небеса, леса и поля, города и села, скоростные магистрали и развязки дорог, рекламы и мерцающие витрины магазинов, биржи и акции, банки и кинотеатры, спешащие прохожие и старушки, сидящие на лавочках возле своих подъездов, мальчишки, играющие в футбол, и всё прочее летит вместе с землей в бесконечных космических просторах.
Я почти молод, отчаян и смел, удачлив и везуч, у меня полные карманы шуршащих зеленых бумажек, для меня имеет значение только сегодняшний день, ни завтра, ни послезавтра, ни потом, ни когда-нибудь для меня не существуют, только этот миг целиком принадлежит мне, я хочу, чтобы остаток моей жизни состоял из этих горячих безрассудных импульсивных сейчас!
Чувствовать, любить, желать, наслаждаться, жить без правил, без законов, без обязательств, без ограничений.
А завтра? Завтра всего лишь вымысел сегодняшнего дня, оно не для всех, ряды участников массового космическо-галактического забега отчаянно редеют, своевременно пропалываемые, растолчённые и просеянные неудержимым временем, только смертью можно расплатиться за жизнь.

Шримад Бхагаватам книга 3, глава 5
Всякий человек живет надеждами на счастье, с мыслями о счастье мы просыпаемся и отходим ко сну, ради счастья трудимся и умираем.
От чего же выходит, чем больше мы хлопочем о счастье, тем больше тревог приносим в свою жизнь.
И вообще возможно ли быть счастливым в этом мире?
Может быть напрасны труды наши, может быть, осознание невозможности счастья принесёт долгожданный покой мятежной человеческой душе?

Если не я, то кто? Если не прямо сейчас, то когда? Если не здесь, то где? Если счастье не мне, то кому?
Я дерзко вызывающе счастлив, я запрещаю вам сомневаться в моём утверждении, меня не интересует ни завтра, ни послезавтра, никакие иные долгосрочные перспективы, только сегодня, только сейчас, пусть завтрашний день сам позаботится о себе.
Беспощадное время, хладнокровный разрушитель розовых иллюзий, сладких сновидений и ласковых грез.
Однажды, очень скоро моё завтра, которое я так настойчиво жду, будет уже вчера, я состарюсь, лицо моё покроется морщинами, моё тело расплывётся и потеряет эластичность, спина моя согнется, загустеет кровь, предательски вывалится живот.
Мое завтра превратится во вчера, в воспоминания из прошлого и замкнётся голодной смертью.

Михаил Булгаков. Мастер и Маргарита
«– Да, человек смертен, но это было бы еще полбеды.
Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус!
И вообще не может сказать, что он будет делать в сегодняшний вечер.»

Время с бешенной скоростью бежит по моей жизни, а я счастье откладываю на завтра, даже не зная, наступит для меня завтра или нет.
Завтра всегда впереди, лишь очень немногие живут сегодняшним днем, большинство из нас готовятся жить позднее.
Тихий шёпот книжных страниц моей жизни, прохладный ветер растрепал осенние чувства, стрелки крутятся на циферблате судьбы, как спицы в колесе безнадежности, день и ночь, свет и темнота, закат и рассвет, вчера и сегодня, я только подумал о счастливом завтрашнем дне, а он оказался уже позавчерашним.
Нелегко взглянуть в глаза смерти, можно всячески избегать эту тему, пряча мертвые разлагающиеся тела за ширмами искусственных цветов и гранитных надгробий, но однажды, очень скоро смерть придет за каждым из нас, и нас, смертельно больных, уже мёртвых или умирающих, так же будут прятать в больничных палатах, за лживыми обещаниями врачей, за холодными дверями из нержавеющей стали, в украшенных гробах, в глубоких сырых могилах.
Смерть всегда порождает жизнь, конец одной истории свидетельствует о том, что продолжение следует, но уже в ином, модифицированном варианте, в иной системе координат, с иными физические и геометрическими характеристиками, с иным маршрутом движения, но потому же замкнутому кругу.

Шримад Бхагаватам книга 7, глава 10
Какого бы могущества ни достиг смертный в этом мире, он будет размолот неудержимыми жерновами Твоего колеса времени.
Теперь зная судьбу своего отца я знаю цену богатству, власти и славы.
Восхождение к вершинам мира заканчивается бессилием на смертном одре, и никому не избежать этой участи — ни небожителю, ни человеку.
В облике беспощадного времени Ты уничтожаешь все наши приобретения, накопления, достижения.
Прошу, избавь меня от мирских благ, ибо в трудах и тревогах мы добиваемся их, и в страданиях расстаемся с ними.
Всё, о чем я прошу Тебя, — приставь меня к обществу Твоих преданных слуг.
Счастье в бренном мире — что мираж в пустыне.
Смертные заботятся о бренном теле как о средстве для удовольствий, но оно больше напоминает вместилище нечистот и болезней.
И даже ученые мужи, властители умов, призывают смертных искать подлинное счастье там, где его нет и быть не может, — в области чувственных ощущений, где всё зыбко и мимолетно.
Счастлив не тот, кто сделался рабом своих чувств, но тот, кто отверг их гнёт.

Казино судьбы, время раздает карты, вначале мне отчаянно везёт, все старшие козыри на руках, лето, юность, скорость, ритм, задор, энергия, кураж, море, песчаные пляжи, непрерывное движение к удовольствиям, ветер удачи дует мне в спину, счастье, которое не требует применения излишних и чрезвычайных усилий.
Я хочу, я жажду, я бегу, я ловлю руками свою удачу, иллюзия за полцены продает мне похрустывающее счастье, торгуя с девяносто процентной скидкой моими несбывшимися мечтами.
Сегодня я на разукрашенной сцене, весь мир подле моих ног, зрительный зал покорно смеётся и радостно бежит за мной, я собираю обильный урожай оваций, аплодисментов и восторгов.
А что будет завтра, когда занавес опустится, когда софиты погаснут, когда цветы на сцене засохнут, когда сниму с себя истрепанный парик, когда изношенный костюм оставшиеся на сцене бросят в огонь, когда переступлю последнею черту?
Где на этом праздничном карнавале буду я?

Шримад Бхагаватам книга 2, глава 1
Затянутые в водоворот суетных забот люди в большинстве своём не спрашивают себя кто они и зачем появились на свет.
Человек находит себе тысячи занятий и предметов для обсуждения, никчемных и бессмысленных.
И лишь самый главный предмет - цель жизни он старательно обходит вниманием.
Не ответив себе на два главных вопроса, "кто я и зачем живу", люди ищут бессмертия в своей плоти, плоти потомков или памяти соплеменников.
Великое заблуждение полагать, что от смерти спасёт тот, кто сам обречён на погибель.
Слух свой следует обращать к сказаниям о Нём, над кем не властна смерть и у Него вымаливать милости и прощения.
Каких бы успехов не достиг ты на мирском поприще, постиг ли строение мира или устроил благополучие близких, все твои успехи сущий вздор в сравнении с подлинным сокровищем - возможности в час смерти внимать о Господе Боге.

Моё счастливое завтра было вчера, темная повязка на глазах судьбы, под ней я прячу свой взгляд от старости.
Она изуродовала моё лицо, сморщила мою гладкую упругую кожу, перекрасила мои волосы в белый цвет, согнула мою спину, изрезала мои руки чёрными змеями вен, я почти не узнаю себя в зеркале.
Против неё нет никакого оружия, расчётливо, ежесекундно, беспощадно она разрушает мою жизнь, моё тело, моё сознание, всё, что я вижу, над чем я тружусь, о чём я мечтаю, что я люблю.
Я кричу внутри себя, но меня никто не слышит, звеньев в моей цепи всё меньше и меньше, от молодого, сильного, весёлого, жизнерадостного человека не осталось и следа.
Во что мне верить, за что ухватится, кому излить свою скорбь, где и как найти спасение?
Каждый мой шаг, каждый мой вдох, каждое моё движение приближает меня к смерти,
родится — это значит постепенно умирать,
дышать, любить, мечтать, бежать, искать свою счастливую звезду — это значит постепенно умирать.
Я вижу её повсюду, её дыхание, обжигающее моё лицо, бумажная перегородка, отделяющая меня от неё, дорога побед стала дорогою могил!
Куда я не посмотрю, за всем стоит смерть, такое ощущение, что заглянул в глубокую сырую могильную яму, наполненную костями, черепами, пустыми глазницами неразговорчивых мертвецов.

Шримад Бхагаватам книга 6, глава 12
Как птицы в тисках мы бьемся в сетях времени, послушные высшей воле.
Все мы, люди и звери, точно соломенные куклы, танцуем на нитях невидимого Кукловода.
Он определяет нам роли, раздает имена и Им выверен каждый наш шаг.
Все существа и вещество, проявленные образы, самомнение, стихии, чувства, мысли и рассудок, всё что составляет зримый мир взаимодействует между собою, повинуясь высшей воле.
Разрозненное не способно совокупиться без вмешательства высшего Начала.
Невежда мыслит себя повелителем своей и чужих судеб, хотя сам целиком зависит от внешних обстоятельств.
Без нашего прошения к нам приходят радости и печали, богатство и слава, долголетие и власть, и без нашего прошения они покидают нас в должный срок.
Потому, пусть позор и слава, победа и поражение, спасение и смерть не выводят тебя из равновесия, будь всегда невозмутим и в радости, и в печали.

Мои жизни следуют одна за другой и распадаются на тысячи извилистых дорог, устремляющихся в никуда.
Колесо времени, по которому я бегу, продолжает вращаться, оно вертится, как и раньше, по часовой стрелке, сверкая ступицами веков, а я бегу, бегу, бегу по нему, но сегодня выгляжу немного по-другому.
Неизвестный костюм, другой размер, непривычный покрой, иная геометрия тела, незнакомый маршрут, непривычные интерьеры, антуражи и композиции, я тот же самый.
Насколько меня еще хватит? Десять, двадцать, тридцать, сорок, пятьдесят лет, а что потом?
Я поменяю свой уже износившийся костюм на новый, современный, приспособленный и адаптированный для предстоящих реалий, разгонюсь и с разбега запрыгну во вращающееся колесо!
Снег летит, глохнут крики, накрапывает дождь, детанируют молнии, кружатся крылья, рвутся пределы, меняются миры, распадаются галактики, звёзды срываются со своих престолов, колесо вращается всё быстрее и быстрее, и я, зажатый между его спиц, неистово кружусь вместе с ним.

Шримад Бхагаватам, книга 3, глава 31
Я не желаю, забыв о Тебе, быть втянут опять в безжалостный водоворот рождения и смерти.
Сейчас, будучи в здравом уме и твердой памяти, не очарованный блеском внешнего мира, храня в сердце образ моего Господина я полон решимости разорвать порочный круг перерождений и вырваться на свободу, чтоб никогда более не кочевать по материнским утробам!

Стрелки часов упрямо бегут по циферблату и осыпаются, осыпаются, осыпаются, так и не добегая до берега моего счастья.
Отметины времени на лице, молодость потерялась где-то за удаляющейся линией горизонта, словно за рассветом сразу наступил закат.
Отражение в кривом зеркале времени моей собственной смерти, по монитору памяти скользят разноцветные образы, лица, маски, гримасы, комбинезоны, физиономии, фантомы, полутени, сталкиваясь, сливаясь и снова делясь.
Они хаотически выныривают на поверхность, угасают и расцветают, тонут и вздымаются, чередою сменяя друг друга.
Танцую с дулом у виска, надо мною трещит и прогибается низкий купол небес.
Умру я, умрут все, кого я знаю и не знаю, но мир будет продолжаться, наполненный уже другими романтическими храбрецами и мечтательными героями.
Ему никак, безразлично, наплевать на то, что мы искали, на что надеялись, кого любили, о чем мечтали, для него мы никто.
По закольцованному кругу мчится порочная карусель, разноцветный калейдоскоп отчаянно гремит кривыми зеркалами.
Никакого завтра ни у тебя, ни у меня здесь не будет, только здесь и сейчас мы свободны.
Выпрыгиваю из вращающегося колеса, из распадающегося савана плоти и шагаю в вечность!