Старые дрожжи

Старый писатель проснулся. С похмела. Как всегда. Умылся. Помолился. Боже, даруй силы написать еще один рассказ. Сел к компу. А у него – было. Вино из таволги. 40 литров. Мля, подумал старик – а не выпить ли мне рюмашку? Но нацедил полуторашку. Сел к компу. Закблездонил из трофейной кружки, которую привез из пулеметного гнезда в обкоме партии в Цхинвали. 500 гр. Помнилось старику, что рядом лежала палка колбасы т.к. Но он побоялся взять - а вдруг грузины отравили?

Вот так всегда. Выпит есть, а закуси – ноль. Есть, есть, но в холодильнике. Старик был отчаянным фазендейро. Но надо же закусывать, а не жрат, как говорит единственный друг, оставшийся в живых Володька, после того как они пересекли реку. И побежали к тем деревьям. А ведь он тогда меня вынес из боя, когда херануло в голову.

Старик закурил трубку. И тут его догнало. А, понял он  – старые дрожжи. Напишу – ка я рассказ, подражая Ивану Алексеевичу. «Нечистое дыхание». На свежей могиле плачет старая училка. У неё не было детей. Она была некрасивая. Учила она русскому и литературе.. А Витя не любил читать. Вот и ушел. К Пригожину.
И старая училка поняла – это мой грех