Полный бак

Полный бак

Я ехал по дороге , проведать родственников, друзей, хороших знакомых. Вернее могилки.  Их. Тут. В Беларуси.  Я ехал. Могилок все прибавлялось.  Я ехал по кругу, по кругу прекрасной страны, долго. Дороги менялись. Асфальт. Брук. Проселок. Трилинка . Бетон.

А я все косил, убирал могилки. Заказывал памятники. Заходил в церкви и костёлы. Умершие синагоги . И ехал, ехал, ехал...
Каждое утро, просыпаясь в местечковом отеле , я тупо смотрел новости  в старом ,  горизонтовском тиви . Армагеддон не за горами. 
Прокладывал маршрут в навигаторе.
Ел дежурную серую сосиску и блеклый омлет с серым макароном.  Принимал душ. В моем пикапе был полный набор улучшителя могил. Мощный триммер. Для начала . Кусторез. Инструмент и каска. Бак с жижей, убивающей всякий сорняк на многие годы.  Благо об материалах думать нет необходимости. Почти в каждой деревне  есть мои коллеги.  Они с понимание смотрели на мои руки без ногтей. Обожженное лицо.  Я криво улыбался. Даже не просил скидку.  Карточка моя постоянно пополнялась. За чей счёт я не понимал. Но верил тому, кто указал мне путь.  Доступа в банкинге у меня не было.  За зеркалом, в пикапе, на иконке, притаился святой Константин.

Перед тем, как вставить ключ в зажигание, я смотрел, долго смотрел  на Него.
Как Ему,  там?  Он немо смотрел на меня. 
- Поехали? Неподвижными губами вопрошал он ко мне.  Человеку пропащему, никчемному.
И я ехал. 
Ведь мне нет в этой жизни другой дороги.

Хватит ли мне бензину, Господи.