Путь дождя

Когда-то давно (лет 50 назад) в Махачкале в районе, который назывался Маячный и попасть в который можно было от площади Комминтерна вверх по улице Краснофлотской, бытовала легенда. Легенда гласила, что жил в переплетении этих улочек в одном из заросших кустами домишек молодой человек. Про таких говорят: он не в себе, но безобиден. Он ходил, где ему вздумается, гулял сам по себе. Его мать находила сына, приводила домой, и он некоторое время мирно сидел у окна и смотрел, как улочки, переплетаясь и расходясь, бегут к морю. Но когда случался дождь, удержать его дома было невозможно. Как он ускользал - неведомо. Дождь кончался, и он снова появлялся дома. Совершенно сухой. Его спрашивали: где ты был? Он, улыбаясь смущенно, рассказывал: "Там такой красивый сад, цветы, деревья, птицы"... "Что ты выдумываешь, - возражали ему, - ведь такой ливень был! Может, ты прятался где-нибудь?" - "Нет, - отвечал этот молодой человек, - там был такой красивый сад! И красивая женщина водила меня по тропинкам и угощала яблоками!.." Это была не совсем легенда. Такой молодой человек действительно жил там. И во время дождя действительно пропадал. А когда дождь кончался, появлялся совершенно сухой.

Поэзия. Бедная Золушка, которая не в себе, но безобидна. Она гуляет сама по себе, ходит, где ей вздумается. Иногда она видит человека, который ей нравится. И уводит его в дождь. В ливень. Туда, где цветет прекрасный сад.

Огромное количество стихов публикуется на обозрение читателей. Эти стихи пишут люди, не находящие цветущего сада в ливнях. Они умеют писать, но попадая в дождь, промокают до нитки. Речь не о них. "О бедном поэте замолвите слово..." Почему бы не замолвить слово о поэте, который молчит о себе. Потому что все эти щебечущие, промокшие под дождем, пишущие стихи люди, смущают его своей уверенностью, что это они - явление, что это они представляют современную поэзию.

Женская лирика 21-го века. Где она прячется?

"Ливень Судного Дня".

"Он ринулся, как на ковчег - потопом!
Безумный! Как же я его ждала!
В ночных огнях он вырос, как Акрополь,
Как ассирийских храмов купола!

Как он ворвался! Как хлестал наотмашь!
Как он бросался вслед, завидя зонт!
И кто-то был, ведь был в том ливне кто-то ж,
Кем этих струй вращалось колесо!

Как он гремел железом за стеною,
Как мучил паузой, чтоб яростней вскипеть,
Не потому ль, что он пришел за мною,
В окно хлестала водяная плеть?

На жесткий ритм, на страсть струны дрожащей
Я слух настрою - на аккордов плач,
На голос твой, как гнева крик палящий, -
Отверженный, стучащий в стены грач!

Открылся слух, сплелись в аккорды звуки,
И каждый звук - как долог он и остр!
Кто мне готовил эту дыбу муки -
Не блюз ли твой, творящий муку монстр?

Я исчерпала слов завалы, Авель,
Вернуться к ним мне зов твой не дает,
И эта строчка слов - как строчка капель,
Что пеной по стеклу окна ползет!

Играй и пой! Пусть будет день последний!
Как без тебя бездарно я жила!
Я слов ненужных соберу поленья -
Костер разжечь и в нем сгореть дотла!"

Это стихотворение пренадлежит поэтессе, которая в наши дни живет в южном городе Махачкала. Здесь она родилась и здесь, мало кому известная, творит поэзию 21-го века.
Что поражает в ее стихах? Мастерство выстраивать строчки? Скорее, нет. Поражает энергетика, управляющая рождением строки.

"Ночная песня".

"Бейся, голос соловья,
Содрогая плоть земную!
Ненавижу я себя,
Я к себе - тебя ревную!

Где-то в зарослях куста
Ангел падший куролесит,
Как душа его - чиста,
Как светла прозрачность песен!

Ночью звезды так близки,
Так бесстыдны и коварны,
И желаний лепестки
Не темны, а светозарны!

Я одна сейчас с тобой,
Не нужна для страсти смелость!
Пусть тебя услышат - пой,
Как в Раю когда-то пелось!

Льются трели средь ветвей
В окруженьи сна и неги,
Здравствуй, птица соловей,
Мы с тобой, мой друг, коллеги!

Что мне строгий херувим,
Если я могу, как птица,
С тем, кто страстно мной любим,
В соловьиной песне слиться!.. "

Каждое стихотворение этой поэтессы - шаг в поэзию. Шаг в омут, если ты знаешь и не боишься того, что обозначается этим словом. Что выбрать еще, чем завершить это восхищение восхитительным? Из всего многообразия - рекой Окой!

"Река Ока".

"Прошу вниманья вашего -
Вот труд моей руки.
В нем нежное адажио
Ласкает слух Оки.

Я летними длиннотами
Хочу заполнить лист,
Чтоб краски стали нотами,
Чтоб песней стала кисть.

Чтоб средь холмов извилисто
Текла Река-Ока,
И трели птиц задиристо
Неслись бы в облака.

Чтоб пенилась у берега
Жемчужная волна,
Чтоб в роще птичка верила,
Что всем нужна она.

Чтоб незамысловатая
Моя о речке речь
Смогла бы быть приятна вам -
Закладкой в душу лечь.

Река-Ока девчонкою
Уткнулась лбом в причал,
Березки ветку тонкую
Над нею Бог качал.

И пуговками ягодки
Алели по кустам,
И дуб в лохматых валенках
Стоял, насупясь, там.

(Как невозможно прервать это плавное течение творения мира! Как хочется воскликнуть - продлись, не прекращайся волшебство поэтической речи!)

Там ежикам внимательным
Их мир просторней стал,
Когда с небес Вивальди им
На скрипочке играл.

Антонио Вивальди их
Гармонией пленил,
В то лето он из радио
К ним в гости приходил.

Быт развеселых дачников
Их жизни не мешал,
Он музыкой и мячиком
Зверюшек развлекал.

И сочинялось - маялось
На камне у плетня,
И извлекать мне нравилось
Из лета ноты дня.

И прыгая, и балуясь,
Кричало все - рискни!
И был раздвинут занавес
От Тулы до Москвы.

Бегу, бегу по краешку
Творящейся строки,
Что рот разинул варежкой? -
Со мной к реке беги!

Беги к прохладной, к ласковой -
И падай к ней в ладонь,
Она сверкает глазками -
Зови, визжи, трезвонь!

Ах, дайте место в россыпи
Тех брызг и трав - прошу!
Я - первоклашка! Прописи
Раскрыла - и пишу!

Боюсь подумать даже я,
Чтоб мыслью не прервать
Звучание адажио -
Как сладко нам звучать!

Сегодня там медузами
В ночь облака искрят,
Прощаются с Тарусою,
Ко мне на юг летят.

Так вкрадчиво, так медленно,
Не размыкая рук,
Чтоб стали мы соседями -
Летят они на юг.

Мной рифмами украшена
Лесной пичуги трель,
И серебрит адажио
Рисунка акварель... "

Разве бывает поэзия 21-го века? Или века 20? А также - 19, 18, и дальше по нисходящей? Да нет, конечно! Поэзия - она всегда одна. Или она есть, или ее нет. Стихотворение про Оку - гораздо длиннее, оно длится и длится, но ведь здесь пространство ограничено. А смысл и причина этой заметки - проста. Просто сказать, что живет в городе Махачкале поэтесса, не очень желающая выставляться, но очень желающая жить.
Конечно, кто-то знает, о ком идет речь.