Дорога исцеляет душу... исповедь поэта

Прославим поэтов, у которых один Бог — красиво сказанное бесстрашное слово правды.
(Максим Горький)

Пусть кровь истекает для чувства
За счастье стать частью живой!
Мы созданы быть и будем искусством
Момента дороги домой!
(П. Б.)

     Я еду в черной машине, разговаривая с клиентами о мирском и пафосном. Огни, мелькающие перед глазами за стеклом автомобиля, снова рождают картины в моей голове о том, кто я есть на самом деле. Администратор ресторана, ведущий переговоры с богачами, желающими «потанцевать» женщин? Бармен, официант? Или я, все-таки… поэт?! Но тогда, что же я должен людям? Готов ли я действительно отдать жизнь за народ, как и пишу? Или я актер, до такой степени поверивший в собственную роль, что персонаж взял надо мною верх? И сколько нас, безумных творцов, уверяющих себя в том, что они готовы быть распятыми за истину. Пусть моя исповедь поможет всем, взявшим перо в это тяжелое время, услышать стук своего сердца. Приблизиться к настоящей миссии. Оставить компьютеры, вахты и понять, что мы – поэты, призваны нести «слово правды» и должны иметь честь, не отступать до конца.
   Там, где я живу и работаю, нет ничего, чтобы написать и строчку о том, что должен услышать народ. Я почти не отдыхаю и никогда не видел моря. У меня нет красивых воспоминаний. Ведь именно так пишут «настоящую» поэзию? Я не могу себе этого позволить. Каждую букву мне приходится доставать из больных историй, которые долгое время были заперты в глубинах сердца. Не все написанное, случилось со мной, но каждая строчка - выстрадана, будь то, тяжелый рассказ близких или сидящего на дороге бомжа. Ведь именно так, мысли становятся песней в руках народа! Запоминающейся – той, которую может выучить старик или ребенок. Я отдаю душу любому произведению, поэтому ее не хватает на большее - на те самые исповеди с самим собой и на любовь, о которой я, безусловно думаю…
   Так ли должен жить настоящий поэт? Видеть мечту во снах, писать о ней, но не подходить ближе. Возможно. Ведь, я уже много лет убежден, что, если переступить черту - умрет поэзия. Но что, если прыгнуть на ступень выше? Прекратить бесцельно портить листы в одиночестве, собирая гневные высказывания в прокуренных барах. И предположить, что мифическая «тень из снов», смогла бы возродить во мне строки, которые запомнили бы миллионы! Что если, «Она» подарила бы мне надежду воскреснуть, как Христос. Всё говорит об одном! Именно это и является ключом к истине. Любовь рождает силы и вдохновение творца. Я знаю это, но боюсь признаться себе, что хочу того больше жизни…
   Вы спросите, почему же столько негатива в моих смыслах, словно я дикий волк, видавший только темный лес и кровь? Тогда попробуйте вчитаться между строк. Вы найдете ту самую правду, которая происходит у всех на глазах. Я не пишу о красоте и природе, потому что о том, сказали и без меня. Я думаю, что, если на свете родился сумасшедший, не боящийся подставить свою грудь, именно он должен произнести последние слова. И раз этот «кто-то» - я, то моя миссия - идти до конца и не бояться суда. Ни Божьего ни человеческого!
   Я не считаю монет и свободен от всяческих объединений. Всю жизнь, с крыш и лавок, из моих уст льются строки, от которых народ обретает свободу от стереотипов. Я не знаю, как это происходит… О том, мне говорят другие и обнимают на улицах. Самое интересное, что я могу только представить это. Ведь, когда я читаю, мое сознание находится где-то вне и я не вижу публики. Я погружаюсь в то, что рассказываю и достаю это из глубин души. Я уверен, что подобное должен делать каждый творец, иначе в поэзии не будет смысла. Для чего? Чтобы люди вставали с колен, оставляли свои кружки пива в барах и прекращали бесцельно болтать. Чтобы услышали то, что может перевернуть их сознание. Каждый раз в моем сердце вспыхивает огонь радости за то, что я помог хотя бы одному, понять цель его прибывания на земле...
   К сожалению, я все чаще вижу, что у меня нет сил творить. Я не боюсь тех, кто кидает камни в мою поэзию. Но, это неизбежно приводит к тому, что в душе начинают открываться кровоточащие раны. А чтобы остановить процесс, нужен человек, иначе я не дойду до конца. Однажды, знакомый, разозлившись на мое упрямство, бросил к моим ногам совет, сказав, что я должен запечатлеть любовь, которая у меня осталась, в стихи, и вложить их в розы для той самой «тени из снов». Негласному «Ангелу-Хранителю», спасающему мою душу всякий раз, когда мне приходилось спускаться в ад, чтобы подарить вам смыслы. Воистину, друг прав! И я обязан сохранить себя, чтобы, кроме памяти, ваши руки держали книгу с моими стихами…
   Я правда люблю вас также, как и вы. В произведениях, написанных мною за столько лет, накопилось все, что я мог бы отдать и за что умереть. Но не вешайте носа! Мы еще увидимся где-нибудь на горбатых Московских лавках и в шумных клубах. Я снова стану рассказывать печальные сказки и частушки, но только если «она», хотя бы несколько лет будет молиться и верить! Если по каким-то причинам, я все-таки не успею раскрыть и рта, я знаю, что «моя любовь», невзирая на обстоятельства, сохранит послания, исписав мелом дороги и ваши сердца, моими строками…
   Помните, родные: поэзия создана, чтобы пробудить жизнь даже в мертвеце и подарить глаза незрячему. Так пусть же то, что я смог написать, воистину останется в ваших душах и сквозь пафос и смех, пробудит великое чувство настоящей любви и ощущение свободы…

(Душа моя, если мы призваны говорить друг с другом в письмах, я не буду молчать, потому что знаю, что однажды, зал будет слушать тебя стоя… П. Б. посвящается)