Отнимите у меня ручку!

ОТНИМИТЕ У МЕНЯ РУЧКУ!

Я бы запретил писать стихи тем, кому больше тридцати лет.
Сужу по себе.
Нет, я и до тридцати поэтом не был. Но в том далеком возрасте и без стихов от впечатлений, от молодости, от любви кружилась голова.Вспомните, в каком возрасте написаны лучшие стихи мировой литературы. Данте, Вийон, Байрон, Мицкевич, Пушкин... В их годы каждый чувствовал себя гением и все поэтами и без стихов были. Жизнеутверждающая музыка молодости.
А потом хрящи стали костями, мысль обрела рациональность, а любовь обернулась привычкой.
Тут начинается время прозы. Пушкин не зря её назвал презренной. Это пространство старцев. Оно эсхатологично. От потери ощущения собственной исключительности человек уходит в самокопание. Вот назовите мне хоть одно великое произведение мировой литературы без того, чтобы писатель не выворачивал себя наизнанку.
" Дон Кихот"?
"Война и мир"?
"Сто лет одиночества"?
Не смешите мою клавиатуру.
К чему всё это я?
Да к тому, что писать стихи после тридцати лет - преступление перед мировой словесностью.
И, признаюсь, рядом с этой громадой так и хочется совершить преступление. Хотя бы чем-то засветиться. Мол, мы тоже пахали
Что я и делаю. Это написано уже в эпоху прозы
...

ВИНОВНИК

Я всё ему сказал со злости -
Что он без чувств, и без души ,
Что он ломать умеет кости,
Но не способен он решить

И самой маленькой задачи,
И здесь торча который год,
Он над несчастьем не заплачет,
И под веселье не споёт.

Что тянет от него могилой,
И сам покойник он, кажись,
И всей своей весомой силой
Он задавил чужую жизнь.

Я бы растряс его руками
За то, что путь мне перекрыл..!
...Но он смолчал, дорожный камень.
Поскольку просто камнем был.