Умытый дождём город
И ты в нём,
Раскрашивающая серое
Своей улыбкой.
Мы говорим
Обо всём.
Моя рука
На ткани,
Покрывающей твою спину.
Лён? Шёлк?
Прости, я не знаю,
Как она называется,
Знаю лишь то,
Что мне приятно.
«Приятно», - говоришь ты,
А я,
Я отвечаю,
Что делаю так машинально,
И для меня это показатель того,
О чём я не скажу,
Но ты поймёшь.
И на этом, пожалуй,
Закончится
Мой утренний
Текст.
Утро
© Copyright: Альба Трос, 2023
Свидетельство о публикации №223090801316
Свидетельство о публикации №223090801316
Рецензии
