Её убивали...

Её убивали. Она притворялась мёртвой.
Потом воскресала, едва становилось тише.
Она уходила походкой чужой, нетвёрдой
И прятала боль между строчек четверостиший.

А солнце катилось над городом спелой сливой,
Ни капли не грея ненужных и нелюбимых.
Она лишь хотела без малого - быть счастливой,
Но счастье стекало сквозь пальцы куда-то мимо.

В стотысячный раз её кто-то, из жизни вычтя,
Безжалостно бьёт равнодушием, взглядом, словом...
Не больно почти и, похоже, вошло в привычку:
Её убивают. Она воскресает снова.

Вот кто бы ответил, за что и какого чёрта
Иным воздаётся за всех свыше всякой меры.
Её убивают, она восстает из мёртвых,
Но с каждым распятием в ней умирает вера...

А после... в стотысячный раз выходя из комы
В промозглый ноябрь, что рябиной в ладони выжат,
Она по сердцам непричастных и незнакомых
Пройдётся строкой, не оставив ни шанса выжить.

© Марина Шершнёва


Рецензии
Прекрасно! И что главное - актуальное лично для меня! С Богом! А. Михаил.

Михаил Аблаев   06.06.2025 23:34     Заявить о нарушении
Почему это для Вас актуально?
С уважением,

Ева Голдева   07.06.2025 08:11   Заявить о нарушении
Я пережил много подобного! И не всегда от людей!

Михаил Аблаев   07.06.2025 09:27   Заявить о нарушении
А от кого?

Ева Голдева   07.06.2025 11:30   Заявить о нарушении
Как от небожителей. так и от демонов. Но это - между нами!

Михаил Аблаев   07.06.2025 12:37   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.