Её убивали...

Её убивали. Она притворялась мёртвой.
Потом воскресала, едва становилось тише.
Она уходила походкой чужой, нетвёрдой
И прятала боль между строчек четверостиший.

А солнце катилось над городом спелой сливой,
Ни капли не грея ненужных и нелюбимых.
Она лишь хотела без малого - быть счастливой,
Но счастье стекало сквозь пальцы куда-то мимо.

В стотысячный раз её кто-то, из жизни вычтя,
Безжалостно бьёт равнодушием, взглядом, словом...
Не больно почти и, похоже, вошло в привычку:
Её убивают. Она воскресает снова.

Вот кто бы ответил, за что и какого чёрта
Иным воздаётся за всех свыше всякой меры.
Её убивают, она восстает из мёртвых,
Но с каждым распятием в ней умирает вера...

А после... в стотысячный раз выходя из комы
В промозглый ноябрь, что рябиной в ладони выжат,
Она по сердцам непричастных и незнакомых
Пройдётся строкой, не оставив ни шанса выжить.

© Марина Шершнёва


Рецензии
В тему...

Мишенью не стать чтобы,
не привлекай внимания.
Шагай сквозь зависть и злобу.
Сжимая фигу в кармане...

Удачи - ВЦ

Владимир Циглицкий   17.04.2024 12:02     Заявить о нарушении
Автор стихов - неизвестная поэтесса. Не Цветаева и не Мандельштам, неизвестная, как она внимание привлекает?

Ева Голдева   17.04.2024 12:17   Заявить о нарушении
Виноват. Посчитал, что Ваше произведение. Не обращайте внимания. Я просто тестирую таким образом всех пиитов, заходящих на мою страницу. Иногда получается интересное дальнейшее общение...
Удачи - ВЦ

Владимир Циглицкий   17.04.2024 17:41   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.