***

Ты спрашиваешь: о чем я молчу?

Я молчу о холоде. В том месте, где я вырос холодно всегда и об этом не принято говорить. Обычно, холод природы компенсируется теплом людей. Наверное, мне не везло с людьми. Или я мало с ними общался. Так или иначе, но я не привык к холоду, хотя и пустил его в себя.

Я молчу о невозможности понять друг друга, о сложности диалога. В этом случае слова становятся просто ненужным, раздражающим шумом. Шум заглушил человеческую речь. Слова обесценились и превратились в море мусора. Они не ведут к пониманию. Они стали оружием, в большинстве случаев – игрушечным, бестолковым.

Я стараюсь не говорить об одиночестве. Эта тема всех пугает, в том числе и меня. Одиночество, как и смерть - стало тем, кого нельзя называть. Его нет, но оно всегда рядом. Его больше, чем кажется и меньше уже не будет.

Я молчу о людях, которые ушли. Потому, что словами их не вернуть.

Я молчу о боли. О невыплаканной, непроходящей. Она сжатой пружиной сидит во мне, я сдерживаю ее своим телом. Я боюсь того момента, когда мои силы закончатся, и пружина разожмется. О страхе я тоже стараюсь не говорить.

Ты спрашиваешь, о чем я молчу… Ах, ну да. Ты не спрашивала. Прости.