Продолжение ещё следует

       Мои маленькие истории. Они выстраиваются в одну линию, как ряды петель во время вязания, цепляются одна за другую, и вот уже можно различить первые намётки общего рисунка. Пока даже я, начавшая с первой петельки и первого ряда, не знаю размера того, что получится. Но я знаю, что есть люди, которым стало тепло от моих слов. Они не жалят собой, а тихо обволакивают моей памятью.
       Память. Она достаёт разные отрывки. Они не идут по порядку. Они спешат по необходимости. Приходят, пытаясь залечить раны, полученные за пройденные годы, и поэтому сегодняшние воспоминания будут далеки от моего детства. Ведь всё произошло этим утром.
       Я спешила на работу и с трудом уместилась в автобус. Но каким-то волшебством оказалась у свободных поручней и удобно встала в салоне среди десятка себе подобных счастливчиков. Мы проехали пару остановок. Дверь вновь открылась, и у меня за спиной раздался недовольный шёпот: «Ну ему-то что дома не сидится в это время… Будто его ещё где-то ждут». Мне стало интересно, кто этот новый пассажир, которого в это время никто не должен ждать. Я слегка обернулась и увидела старика. Да, именно так. Он стоял с палкой, которая от времени, проведённого в его руках, приобрела цвет слоновой кости. Обычная палка, найденная в лесу и тщательно очищенная от коры, очевидно, его же руками. За его спиной был видавший виды рюкзак. Я подумала о том, что с годами мы можем сложить в такой рюкзак всё, что нам необходимо, при этом нажив много ненужного имущества.
       Так вот, вернёмся к человеку. Вернее, к его ответу на слова недовольных пассажиров о том, что его вряд ли где-то сейчас ждут. Он тихо вздохнул, а потом очень громко и уверенно ответил: «Я знаю, что меня уже давно не ждут. Но там, откуда я ухожу каждое утро, я тоже не нужен». «Я тоже не нужен» – сколько трагической мудрости в его словах, в его поступке... Он даёт покой, пусть даже на время, тем, кому без него лучше. Пока лучше. Ведь жалеть о ком-то мы начинаем, только безвозвратно потеряв. И это итог жизни многих людей, которые чего-то добивались, жили, мечтали и вдруг перестают вписываться в место и время. Так же, возможно, как эта история… в общую картину моей памяти, где продолжение ещё следует.