Осенний бриз

                             
    Что со мной?…
    Почему, нечто, ранее неведомое и вместе с тем удивительное, так бередит и волнует? Может это связано с слегка помрачневшей природой? Скорее всего, так оно и есть. Она и впрямь начала чудить... 
    Верно, и в нас самих, тоже едва — едва заметно, наступает осень? Как лёгкая, послеполуденная тень, она медленно, но необратимо заползает в сердце и душу. Так — же неукратимо, сеет в них новое или быть может давно ушедшее — забытое.
    Лично я, конец лета всегда олицетворял с концом года. Не в последних числах декабря, а в августе. Оно и понятно. Ведь повелось это с детства...
    Заканчивается купальный сезон и бесшабашных игр. Теперь ежедневно и неукоснительно, на целых полдня, нужно топать в школу. Да и обязанностей по дому никто не снимал. А дни ведь и без того стали куцыми…
    Детство давно минуло и подошло другое — старческое. Но нет ничего постояннее привычек.
    Вот и сейчас, душа, как пожухлый, осенний лист, начинает сникать — медленно, с самых краёв.. И уже не по листьям сеет нудный, холодный дождь, а по ней — душе. Появляется потерянность чего — то невозвратного, навевающую свежим, осенним ветерком, лёгкую грусть.
    Вначале она, как лёгкая сетка морщинок, набегает на поблекшее с годами лицо. Затем они, пресловутые и теперь уже настоящие морщины, становятся глубже, всё разительнее подчёркивая ускользающий возраст. И это уже не грусть, а печаль, пусть вначале такая — же лёгкая, но печаль.
    Улетевшее в небеса летнее тепло, начинаешь искать возле печей, вжимаясь ладонями и телом в теплородящие кирпичи.
    Видя это, неравнодушная и щедрая на сюрпризы природа, дарит нам ещё один забытый осколок упорхнувшего лета — «Бабьего». 
    Стараясь его не упустить, мы начинаем бесцельно бродить, кто по лесу, а я по посеребренной тончайшими нитями паутин — степи. Сапоги, только что важно напомаженные обувным кремом, вмиг становятся серебренными. Лучи осунувшегося Ярила уже не жгут, а как руки возлюбленной — ласкают, стараясь приятно согреть плечи.
    Высоко в небе, журки, выстроившись в острый клин, печально курлыча, покидают обетованные края.
    Провожая их тяжёлым вздохом, чувствую, как рядом с печалью, уютно устроилась тоска. Уж она — то знает, что сезон дождей не за горами.
    Медленно, ещё раз окинув взором притихшую природу — в который раз убеждаюсь, что окружающий нас Мир, прекрасен в любую погоду!