Стихия

Я и стихи - это действительно природное явление, как дождь или снег, иногда это ласковое солнце, но знаете, под солнцем хорошо нежиться, нюхать травы, пить ароматный чай. А писать - нет уж, увольте.

Вот и в этом пожелтевшем альбоме стихи кричат раскатами грома, потом они сохнут на ветру, корчатся от холода, но с ослепительными лучами возрождаются вновь. Только посвящены они уже совсем другой девушке, обещающей стать моей навеки. И так колесо жизни крутится и крутится.

"Никому не по вкусу этот странный пожар,
Только ранят укусы побольнее ножа".

Стихи здесь - словно давно сгоревшее на сковородке блюдо. Можно его долго рассматривать, вспоминать, каким я был - зеленым, трепещущем на ветру. А теперь - осень в желтых тонах, как этот альбом, как моя душа, как мед моих пчел - его уж совсем не хочется есть, каким бы вкусным не был. И потому так тянет вернуться к тому безумству, опасному и прекрасному. Это то, что действительно впечатывается в память и где-то глубоко еще теплится.

"Мысли бегают, бегают в комнате -
Я не силах что-либо вспомнить,
Я не в силах что-либо сделать,
Не поверив в свое бессмертие.

Мысли бегают - надо надеяться.
Закрываю глаза - мне верится:
Мы вдвоем, непременно. Вот здорово!
Открываю глаза - все вздор!

Мысли бегают, спотыкаются.
Нет, не буду ни в чем я каяться.
Что подарено, предназначено,
Завоевано - все утрачено.

Мысли бегают без движения,
Где же логика в продолжении?
Нелогичные будут взгляды.
Непослушным себе буду я".

Кому я это писал? Вот и год стоит 81-й. Помню только, что температура была за 39, а я все писал и писал. И не было никакого дела до этого жара. Захотелось  оставить комментарий к собственным стихам:

Когда любовь кипит в твоем сосуде
На плитке, на костре, на газовой горелке -
Ее все меньше, плач-не плачь, а пар взлетает.
А там глядишь - лишь раскаленный чайник.

Пусть будет 36,6 и точка.
Оставь надежду, лучше посвети дорогу.
Ей так темно, и холод мысли крючит,
А у тебя любовь - такой смешной фонарик.