Л - 3

Как умирают листья,
Так умирают песни,
Не в одночасье, тихо
Мы забываем их…
          А. Розенбаум

     Осенний лес. Искромсанная колеями грунтовая дорога, а на ней то, что осталось от затоптанных в грязь полуживых опавших листьев. Мне их жаль, и я сказала об этом вслух. И что я услышала в ответ? «А что их жалеть? Их время ушло…» Дальнейших слов я уже не слушала. Ничего трогательно душевного в словах моих попутчиков я и не ожидала услышать. Мол, листья распустились весной, лето пожили, пожелтели и опали. Что будет с ними дальше, людям об этом и подумать лень. А мне им так и хочется сказать, с упрёком: - Да вы о себе подумайте! Век наш дольше, а итог тот же. Поколение за поколением уходят в Лету, и растворяются их имена в памяти людской, тонут в суете и мелких хлопотах. Чем жили, о чём мечтали? Сбылись ли их мечты, детям родным порой и вспомнить не досуг, а чужим людям и подавно.
     Эх, листья! Мало того, что лики ваши золочёные, оплачут вас дожди осенние и увянет краса ваша. Время безжалостное, оно никого не пожалеет. Начало и конец точно в свой срок. Что у людей, что у деревьев – жизнь и смерть в одном флаконе…

                *
     Листопад – достойная, всеми уважаемая старость деревьев. Пусть только временная, сезонная, но до чего же красивая!..
     Осенние листья достигают самой привлекательной яркости цвета, что даже с небесной радугой могут соперничать. И всё это, чтобы был достойным и запоминающимся уход деревьев в зиму.
     Листья падают, медленно кружась на ладонях ещё тёплого ветра. Золотые ковры под каждым деревом, как низкий поклон спрятанным под землёй корням. Очень благодарно и поучительно.
     А что дальше? Обычно старость гнёт к земле, но деревья гордые. Они с высоким достоинством встречают наступление холодов. Сбросив листья, нагие, как грешник перед Богом, выпрямляются, вытягиваются во всю длину своего роста, как перед Высшим судом, который решит: открыть ему почки весной или высохнуть до гулкого звона.
     Истинно достойная, красивая старость! Снимите шляпы, господа! Клён с Ясенем листву роняют… Уж они-то цену себе знают.

                *
             ЛЫСИНА
     Ещё с самого раннего моего детства люблю гулять по берегу реки, по самому краю, между водой и сушей. Это, в общем-то, плохая привычка, Подмытый берег грозит предательским обвалом. Я помню об этом, осторожничаю, но всё же меня, как магнитом тянет к воде. Вода, в моём понимании – живое зеркало. Вот, смотришь на дерево или на кустик, растущий на самом краю, и вроде бы ничего в нём особенного нет. А посмотри в воду на его отражение, это уже другая картина. Там такая красота, словно волшебник, зазеркальный маг-художник постарался.
     У меня уже внуки – люди взрослые, а гулять по берегу, рискуя отступиться, это удовольствие из числа, граничащего с некой тайной между двух стихий. А ещё это – природная симметрия.
     Ладно. Поздняя осень. На прибрежных кустах редкие уже высохшие листики под ветром качаются. А на поверхности озёрной воды тонюсенький ледок, он ещё не затвердевший, а только-только зарождающийся. Сквозь него, как в белесом тумане дно видно, а поверх него отражение потемневших веток лозняка. И, вдруг, прямо под самым ледком человеческая лысина! Прямо-таки натуральная лысина утопленника. Я даже вскрикнула от испугу и попятилась назад.
     Мой крик услышали люди, стали спускаться к воде. Начались охи-вздохи, суды-пересуды. Одним словом рассматривали и обсуждали. Мужики, долго не думая, разбили лёд. Оказалось – это просто камень телесного цвета. Нет, меня никто не осудил и не посмеялся. Многие, как и я обманулись таким сходством. Только я с той поры всё же предпочитаю гулять подальше от береговой линии.

                *
     Читаю пословицу: «Природу любить – сама с собою говорить». Само чувство «ЛЮБИТЬ или не любить», это не какая-то работа, которую надо непременно сделать. Всё это происходит с человеком на подсознательном уровне. Как бы само собой так получается. «Сама с собою говорить», мы порой вслух свои мысли проговариваем привычными словами. Но «говорить» - это свои чувства надо втиснуть в рамки слов и ещё надо найти эти подходящие к случаю слова, а это не так-то просто сделать. «Любить природу» можно и без слов, просто наслаждаться её красотой, вроде как положить за щеку конфетку и она сама собой постепенно тает. Чаще всего люди говорят: - Красиво! И всё, никаких больше пояснений. Дескать, у вас тоже есть глаза, сами смотрите и разумейте. Так ведь то-то и оно, что не всякий человек сможет увидеть эту красоту, пока ему не подскажешь, на что именно надо смотреть и что в нём особенного.
     Говорить о Природе, это смотреть и слушать, к примеру, как течёт ручей… И это действо может длиться без начала и конца, насколько многогранно само слово – красота. Природа – это жизнь: моя, твоя, других людей, растений, животных, ветра, тумана… И тот человек, который сам с собою говорит на эту тему, это уже творческий человек. Хотя он об этом даже не догадывается.
     Хорошо это или плохо? Человеку Творец дал возможность говорить, а говорить – это совершенствоваться…

                *
     Что такое «работать посменно» знает только тот, кому приходилось работать по такому графику, нарушая вековые привычки ритма жизни человека. Я 27 лет работала посменно и точно знаю, что хуже нет, когда по приказу тех, кто каждую ночь спит на своей кровати, люди, те самые – соль земли, рабочий люд, выпускающий продукцию данного предприятия, вынуждены менять свой естественный ход дня и ночи. Честно признаюсь, для меня легче было работать по 12-ти часовому графику, чем четыре смены по восемь часов, да к тому же, около часу ночи, безлюдными дворами идти домой, когда слышны только звуки твоих шагов. И если промелькнёт какая-то тень, нужно пройти неосвещённое место или вдруг прозвучит какой-то посторонний звук, бедное сердце готово выпрыгнуть из груди.
     Много чего было за эти годы, но один случай просто невозможно забыть.
     Была осень, самое время листопада, когда листва с деревьев по какому-то высшему велению расстаётся с маминой веткой. Вот, иду я дворовой дорожкой с автобусной остановки вверх, на улицу Восточную. Под ногами шуршит листва. Ветерок слабый, но и его хватает, чтобы побеспокоить осеннюю листву. Особенно красиво и таинственно выглядит падающая листва в освещённом месте, когда листик появляется вроде бы ниоткуда, родившись в тёмном небе над шляпкой лампы на столбе. Даже затаившийся в груди страх несколько ослабил свою хватку. Тут главное успеть подставить ладонь под падающий листик.
     Так я шла, шла, словно в волшебном мире, уставшая, с надеждой на то, что каждый мой шаг приближает меня к родному порогу. И, вдруг… стоп! На дорожке, усыпанной листвой, в самом центре освещённого круга, сидит большой, пушистый чёрный кот. Сидит и смотрит вверх. Появившийся из тьмы падающий листик провожает взглядом до места его падения и опять поднимает вверх свою крупную кошачью голову.
     Сколько минут я стояла в каком-то ступоре? Знаю, что долго стояла. В чувство меня привела ноющая поясница. Что греха таить, я и днём не осмелюсь прогнать с дороги чёрного кота, а глухой ночью… Что делать?
     Я попятилась назад. Обошла дворами два дома. (Это тоже своего рода подвиг, т.к. я боюсь собак). Через какое-то время, стараясь тихо ступать, вышла на ту же дорожку, только выше. Оглянулась. Кот, как сидел, так и сидит на том же месте. Я всё шла и оглядывалась. Сидит!
     Вот, по сей день не могу решить: что я той ночью видела?.. Обычного кота, любовавшегося листопадом?.. Признаться не каждый человек на это чувство способен, а тут животное… И кем этот кот был в прошлой жизни?..
     Понятное дело, не чёрного кота надо бояться, а человека с чёрной душой. Но ночью, одна, я бы и трухлявого пня испугалась…

                *
     Бабье ЛЕТО. Потеплело. Сижу на скамейке. Смотрю на ворона, что сидит на берёзовой ветке. Он там сидел ещё до того, как я сюда пришла. Тихо так сидит, то изредка поворачивает свою носатую голову, не вслед пролетающим голубям. Он их явно считает глупыми птицами, а вследствие своих мыслей, больше того – наблюдений. Лет ему уже много. А повидал, так, несомненно, больше моего.
     Может быть, я бы его и не заметила, если бы не поредевшая листва на берёзе. На фоне бирюзового осеннего неба, среди позолоченной листвы силуэт грозной птицы, это даже красиво.
     Видит ли он меня? Он всё видит! И сидит в задумчивости, как и я, в силу своего возраста, убеждений, привычек, размеренности мыслей. Ему уже не нужно куда-то лететь, чего-то искать. С высоты берёзовой ветки, накопленных знаний и богатого опыта, ему ведомо даже то, чего глаза не видят. Мудрая птица…

                *