С весенним разливом
ржавою свищет петлёю.
Сом заплывает, оставив труды,
мама – расставшись с землёю.
Эта тревожная в мае река
руслом – в былом и далёком…
Куры клюют у крыльца облака,
ива в раздумье глубоком.
Солнце на миг подожжёт самовар
синим каким-то отливом,
чашку заполнит клубящийся пар
с запахом мяты и сливы.
Мама скрипит половицей с утра –
вешает платья сушиться.
«Ты не родился ещё?» – и за ней
плавают в воздухе лица.
Послевоенною мукой живёт
чаша отцовского быта:
бьёт лишь во сне боевой пулемёт,
даль лишь разливом убита!
Словно солому, столетние пни
перегибают вдоль чащи
стёжки-дорожки, чтоб знали они
к счастью подход настоящий.
Так до обеда, а там гусаки
силою крепкой прищепки
держат в спокойствии русло реки,
пойму – на нужной отметке.
Берег, в кустах затонувший, года
в синих отёках и лени.
Завтра уйдёт от забора вода,
станут прозрачными тени.
Новый хозяин таёжный приют
тронет ключом, понимая:
это скворцы на деревьях поют
песню цветения в мае.
И. Левитан. Фрагмент картины
Свидетельство о публикации №223091400961