Морковный пирог

Ёхан Леверда
--------------

Морковный пирог

Я вернусь, загадочно промурлыкала она в эбонитовую трубку старого телефона.   Самый лучший рецепт твой. Так сказала она.

И я сошел с ума. Лучший рецепт.  О, боги! Это был экспромт. Я просто не помню ничего!

Если ты пробовал этот самый морковный пирог. И с ней тоже.  Ты бы был уже эксперт. Но не ловко признаться.
Объездив полмира , ты нигде, никогда не пробовал этот чертовский пирог. А она твердила, твой пирог самый необычный в ее жизни.

Я представлял пирог коварным искусителем. Сладким. Рыжим.  Как мой друг детства Игорь Гольдберг. Голова, огромное рыжее солнце, и улыбка до ушей. Да, такой мог соблазнить кого хошь.

Я пересмотрел миллионы рецептов. В Ютубе. Читал кулинарные энциклопедии. Но не чувствовал запаха. Вкуса. Я начинал снова и снова. Я  впадал в ступор. Пирог. Пирог. Пирог.

Когда в миллионный раз повторять слово, оно теряет смысл и  уже при очередном повторении начинает брызгать в тебя огнем и дымом.
Я перестал верить в себя. Я извел тонны моркови. Моя квартира превратилась в адскую кондитерскую. Я кричал в вытяжную трубу кондитерскому богу, эй ты, сахарная голова, как тебе мой очередной изыск.
В трубе каркали осенние вороны.  Никто не хотел давать мне ответа. Я угощал всех. Соседей. Создал сайт .
Морковный пирог за улыбку.
Все улыбались мне.
И бездомный щенок во дворе. Уминая добрый кусок пирога.
Мой психиатр поглащал пирог килограммами, говорил, что его теща в необыкновенном восторге.

Я ждал.
Она смотрела на меня с аватара с презрением.
Ты потерял уважение к  себе.
Твой нынешний  пирог  необычен.
Но не для меня.
Он не похож на тот , первый, который ты испек утром. Тогда, помнишь?

Мне жаль.
Пирог морковкой бывает только раз в жизни...

Я смотрел на стол в кухне. Он был заполнен антидепрессантами. Капсулами. Таблетками. Старыми, новейшими.  На краю  , на блюдце искрился кусочек морковного пирога.

Стол в кухне. В которую никто не заходил с июля тысяча  сорок первого года.

И кусочек пирога, на краю стола, навсегда свежего, морковного.