Дорога домой

Давно я не слышал звука железнодорожных колёс - колыбельной песни всех путников и скитальцев. Почти год минул с того момента, как я сошел на станции К., а ранее, на протяжении пятнадцати лет, из месяца в месяц, я предпринимал поездки по многим северным городам.
Случалось мне проводить время в пути, и в собачей упряжке, и в нартах запряженных двумя оленями. Было время, когда я пересекал глубоководную реку, сплавляясь на четырех перевязанных между собой двухсотлитровых бочках, и посреди реки ненадёжный плот начал разваливаться. Гребущий рядом со мной мариец, взывал во весь писклявый голос, к своему языческому богу, моля сохранить ему жизнь. Но, когда мы почувствовали твердую почву под ногами, мой коллега уверял меня о том, что страх его был деланным, и он пытался развеселить меня. Покрасневшие же от слез глаза, говорили об обратном.
Гонимый собственными мыслями, рвущийся неустанно вперед, я упорно гнал себя, открывая новые локации. Сдувая пыль с непритязательных дорог, стаптывая ноги до кровавых мазолей, я удовлетворялся немногим: тихим уголком, что давал мне временный покой. Зализывая же раны, я забывал о них, и опрометью мчался за новыми.
И всё-таки, есть романтика в дороге, будь она железной, заснеженной, или о красной глине. Без малого год назад, я покинул стены дома, для того, чтобы вернуться. Согретый пылающим солнцем, удовлетворенный этим путешествием, ступая по худосочной траве, я вернусь домой, неся в теплых ладонях бойко бьющееся сердце.