Сентябрь

Сентябрь пришёл и всё тут. Природа томится на пороге неизбежности.
На обочинах, в пахнущих сыростью оврагах, ещё буйствуют поздняя летняя зелень, догорают ярко-розовые огоньки клевера.
В саду, позолотив яблони, перед дальней дорогой, отдыхает солнечный свет.
Косые лучи падают сквозь листву на островки сухих безжизненных тростинок.
Тень играет с мерцающим небесным потоком.
Над головой тянутся облака, каждое из которох никогда раньше не принимало подобных очертаний, и никогда больше не станет прежним.
Налетевший грибной дождь незаметно переходит в мелкую морось, идущую волнами.
В хвойном лесу ноги спотыкаются о сухие сосновые шишки, будто тропу пробороздил старый колхозный трактор, теряя на ходу ржавые болты.
Под покрытым пёстрой чешуёй пригорком, о своём журчит болотистый ручеёк. Поочередно опускаясь, к нему прислушивается стайка четвёртого поколения серых мотыльков.
Вечереет...
Над озёрной водой собирается дымка.
На горизонт давят тяжелые свинцовые облака. Между небом и землёй вспыхивают огненно-красные окна уходящего дня.
Средь холодного сумрака, в побелённых серебристой долькой луны домах, зажигаются жёлтые квадраты.
Взгляды фонарей всматриваются в узоры тонких прожилок усыхающих листьев, поблескивая на их хрупкой как калька коже.
Под еле уловимые шепотки разноцветное конфетти листьев осыпается на скудно освещённое крыльцо.
В воздухе застыл промокший насквозь горький запах увядания.
Сентябрь похож на глубокий вдох.
Земля набирает в лёгкие резервный запас воздуха, замирает и ждёт, что будет дальше.
Хочется и плакать и смеяться.