И память, и светлая юность...

    Сейчас никто и никому не пишет письма. Во всяком случае, Анна давно не слышит разговоры о том, что кто-то их получает. И вовсе не потому, что некому писать или неохота. А потому, что теперь все общаются через социальные сети. В любой момент можно написать сообщение, сделать звонок по чуду технике – смартфону. Это, конечно, здорово, что прогресс не стоит на месте. Но потерялось, не с чем несравнимое, чувство ожидания. Ожидание чего-то светлого, доброго, непредсказуемого, как когда-то было накануне большого праздника.
     Сегодня Анна, сама не зная, почему, достала из нижнего ящика  тумбочки пачку писем. Долго держала в руках, гладя пожелтевшие конверты.
     «Сколько же лет я их храню? – задала она себе вопрос, – пожалуй, лет сорок пять, а то и больше. А зачем я их храню? – желая ещё глубже  «капнуть» и, наконец-то, ответить на вопрос, который время от времени она задавала себе».
     Возможно, боясь разбередить  всё то, что было давно обдумано, успокоено и пережито ею, Анна и откладывала эту непростую беседу со своей душой, как говорят, в долгий ящик.
     Да, этот каллиграфический почерк она узнала бы из тысячи. Анна почти наизусть знала каждое письмо. Простые, добрые, полные нежности, они запоминались сами собой. Каждая строчка несла надежду на долгую и счастливую жизнь.
     Но этого не произошло. Судьбы их разошлись, не дав влюблённым ни единого шанса. Кто в этом виноват? Теперь уже нет смысла ворошить прошлое. Жизнь у обоих, хоть и порознь, но сложилась неплохо. А недавно Анна узнала, что он овдовел. Ни это ли событие всколыхнуло её, давно устоявшуюся, размеренную жизнь, уже немолодой, а довольно зрелой, состоявшейся женщины?
     «Всё бы ничего, но что делать с этим? Порой так полоснёт по сердцу, что хоть криком кричи, – глядя на пачку писем, размышляла Анна, смахнув непрошеную слезу. –  Выбросить в мусорный ящик, сжечь и развеять пепел? Можно и так распорядиться, но ведь от этого мне легче не станет, я точно знаю…»
     Прозвенел звонок входной двери.  «Соседка, наверное…» – подумала Анна, открывая дверь. На пороге стояла младшая дочь.
    – Привет, мама!
     – Привет, – ответила ей Анна, пропуская в квартиру, – чай будешь пить?
    – Спасибо, не буду, я просто так забежала, – ответила дочь, пройдя в комнату и, увидев пачку писем, уже не первый раз, тихо спросила, – мама, а ты нашего отца любила?
     – Конечно, любила. Как же без неё, без любви-то, жить? – улыбнувшись, так же тихо, ответила Анна. – А это, – продолжила она, взяв в руки письма, – и память, и моя светлая юность, которая никогда уже не повторится… – и, глубоко вздохнув, аккуратно уложила пачку в небольшую потёртую коробочку и вновь убрала «память и светлую юность» в дальний угол тумбочки. Видимо, в глубине души полагая, что их участь, когда-нибудь, решат дочери.