Прогулка по Астане

Чудесный парк. Я в нём оставил кучу.
Увы, я не шучу. Бывает так -
идешь, и вдруг внезапно жизни туча
накатит болью на ректальный тракт,
скрутив живот. Вокруг посмотришь, сразу
прохожих неуместных подсчитав -
укромный уголок наметишь метко,
в кусты метнёшься, оцарапав веткой
лицо - и дашь, прошу прощенья, газу,
к траве-осоке зАдницей припав.

Чудесный сад благоухает томно.
Здесь по утру всё нравится нутру.
В его уютном полумраке тёмном
я под кустом китайской розы сру.
Кричат вороны, ползают улитки,
блестит роса, по стебелькам скользя.
Застать врасплох уединеньем зыбким
свою судьбу, наверное, нельзя,
готовую перед случайным вором
секреты все свои раскрыть. И вот -
узбек в спецовке, улицы уборщик,
ценитель ботанических красот,
гармонию процесса разрушая,
сквозь бурелом заборный, не моргая,
как бы в чертоги рая проникая,
ко мне через ограду рвёт штаны,
чтобы подсесть под куст с другого края
и вдруг развлечь меня, наивный спорщик,
случайным и недлинным разговором
про внешнюю политику страны.

Нас много здесь таких разнообразных,
со всех концов империи былой.
Привет тебе, дружище несуразный.
Пожалуйста, не говори со мной.
Чудесный сад желтеет. Вот и осень.
Давай признаемся, что между нами, в общем,
нет, к сожаленью, темы никакой.
Давай продлим молчания мгновенье
и разойдёмся, не заметив вовсе
свершившегося здесь грехопаденья.
Обнимемся, и поспешим домой.