Уж осень шпорит жёлтого коня,
Жаль, скоро сей жеребчик станет клячей:
Лист облетит, и, уж по льду звеня,
Сей облик побредёт, а не поскачет.
Да я ведь тоже нынче не спешу.
Мне странно уж – куда спешат так люди?
Среди берёз задумчиво брожу,
Что было, помню, знаю то, что будет...
Осень
© Copyright: Владимир Зюкин, 2023
Свидетельство о публикации №223092400360
Свидетельство о публикации №223092400360
Рецензии