Отец

Полынь
 
Что в ней, горькой, до боли родное?
Почему-то люблю я её.
Помню, пахло полынью и зноем
Деревенское детство моё…
 
И отец ,возвращаясь с работы,
Приносил с поля к вечеру в дом
Пряный запах полыни и пота,
Неразлучный с крестьянским трудом…

На пригорке,
Средь поля, за вёской,
Где хлеба с четырёх сторон,
Пахнет горькой полынью
Берёзка –
Там отец
Смотрит вечный свой сон…
1969
Нина ЖИБРИК.

"Любить природу, понимать ее язык научил меня отец. Он часто брал меня в лес по грибы, показывал, объяснял, как и где их искать, как не потерять дорогу в лесу по разным лесным приметам; как узнавать птиц по их голосам, что они «выговаривают» своими песенками...
 
У отца было дарование художника и скульптора от природы. Он хорошо рисовал. Способность к рисованию передалась от него не только мне, но и обеим моим внучкам. А еще вместо игрушек вырезал мне из большой кормовой свеклы фигурки домашних животных, и они были очень похожими!..
 
Не забывается случай, когда из-за моих стихов отец едва не угодил... в тюрьму!.. Бумаги в то время не было, чтобы ее изводить на мою «забаву». А стихи – как стихия – одолевали меня. Мне было около шестнадцати, я училась в шестом классе. Мало того, что стихи Лермонтова сводили меня с ума, я влюбилась в его портрет. Взяла с этажерки стопку отцовских накладных квитанций, не спрося его, исписала стихами эти маленькие листки, чистые на обратной стороне. Отец работал колхозным кладовщиком, квитанции приносил домой и потом делал отчетную ведомость о приходе-расходе зерна. Как-то после ужина отец грустно сказал маме: «Суши, мать, сухари... Куда-то пропали все мои накладные квитанции. Если они не найдутся, меня посадят в тюрьму за растрату зерна. От этих слов отца я вся помертвела... Пошла и принесла его квитанции – счастье, что я не успела ни одной выбросить, исписанных и исчерканных. Отец торопливо их раз просмотрел, другой, выдохнул: «Ох, вроде все целы!...» И тут же смех отца: «Слушай, мать, вот оно что: «О, мой прекрасный похититель, ты сердце все мое похитил!..» И со смехом тут же переиначил: «О, мой коварный похититель, ты все мое зерно похитил!..» Мне хотелось провалиться сквозь землю от стыда! Я дала себе слово больше не связываться с этими дурацкими стишками!.. Какое-то время не писала и думать об этом боялась... Но стихи «нападали» на меня, и я не выдержала – снова начала писать, теперь уже между строк исписанных школьных тетрадок, досадуя на себя, что до этого не додумалась раньше. Так была дома раскрыта моя «тайна» – писание стихов.
И отец сам стал отдавать мне свои ненужные листки с его ладонь величиной: «Пиши, доченька, если пишутся, не стесняйся, дело это хорошее, а бумага найдется...»
 
Удивительный человек был мой отец!.. Он мог с голыми руками укротить разъярённого быка, когда тот срывался с цепи и начинал гоняться за людьми!..
 
Во время оккупации отец, Умецкий Иосиф Иосифович, помогал партизанам: собирал по лесам оружие, прятал, затем переправлял в отряд, также передавал важные сведения.
 
После освобождения Белоруссии в июле 1944 года отец ушел на фронт, сражался в артиллерии. Вернулся в конце войны, тяжело контуженным под Кенигсбергом. Двадцать лет спустя после войны отца нашла награда за помощь партизанам в тылу врага – медаль «За отвагу». Отец до конца жизни работал в колхозе – бригадиром, зав.фермой, кладовщиком. Умер в пятьдесят шесть лет от инсульта – сказалась контузия на войне."

PS Сегодня, 24 сентября, ровно 55 лет, как не стало маминого отца, а нашего любимого дедушки. Светлая и Вечная Память!..