Заколдыбило Расею-Матушку

               
                ЗАКЛИНАНИЕ ВОЛХВА

В просторе слов, что держат небо и землю, звенит пронзительный плач — мольба о России, чьё сердце опутано тенями раздора. Это не просто голос, это пение самой земли, вышедшее из безмолвного крика народа. Это зов не к войне, а к пробуждению: к России светлой, справедливой и цельной. Матушка-Земля окормлена невинностью, но омрачена чёрными прядями лжи.

Заколдыбило Расею-Матушку. Всё белым-бело, да только коса — что смоль, по земле волочится, след путая. Набежала шантрапа жадноглазая, разорила закрома, выскребла сусеки. Горький ветер степной ныне не в полях гуляет, а в карманах народных свистит — беду чует, лихо кличет.

Ждёт Россия не отчима с каменным сердцем, а отца родного, что кровь за кровь, а правду за правду держит. Истомился народ по справедливости, устал от вранья да воровства. Не раба на галерах, не пришлеца, что на Руси женился, а Гражданина России — того, кто за неё душой ответит, а не карманом.

Пусть же та чёрная коса, что влачится по белоснежному полю, сама поднимется да о первый солнечный луч себя и срежет. Пусть побелеет земля не саваном, а пашнею под посев, чтобы ветер степной гулял уже не по карманам, а по тугим колосьям, и звенел не бедой, а хлебом.


               THE DRUID’S INCANTATION
           (or: MERLIN’S PLEA FOR RUSSIA)

In the enchanted vastness of the spoken word, a piercing wail arises – a lament for Russia’s ailing heart, ensnared in the sable threads of strife. It is no mere utterance; it is the Earth’s own soul-song, the voiceless cry of a people thirsting for wholeness. A clamour to awaken – to a Russia fairer, truer, and undivided. The Russian soil is nourished by innocence, yet shadowed by the dark tresses of deceit.

The Motherland is ensorcelled. All is white as snow — yet a black braid, long as night, drags across the ground, marking her with sorrow.
The gluttonous rabble came with greedy eyes, laid waste the granaries and plundered the stores. The bitter steppe-wind now whistles not through wheat, but through the empty pockets of the folk — and knows that misfortune has come.

Russia yearns not for a stepfather of stone, but for a true Father who bleeds for her as she bleeds for him. The people are weary of wandering in search of justice. Lies and thievery hold court. What Russia needs is not a thrall at the oars, nor a stranger who wedded her for her dowry — but a Citizen of Russia, one who answers for her with his soul, not with his purse.

And may that black braid, which trails across the white field, rise of its own will — and sever itself against the very first ray of dawn.
And may the white field be no shroud, but furrow ripe for sowing — so that the steppe-wind shall roam no more through empty pockets, but through the golden bristle of full-grown ears, and sing not of ruin, but of bread.
               
                ХВВ, 24.09.2023