Пока грустил
по погибшему брату -
что Башню построил за морем,
пока оплакивал
свою он
Утрату,
Враг подкрался
весьма незаметно,
надел венок
из Лилий, заставил
стихи писать.
Но - напрасно.
Ибо поэзия - ложь.
В этом предстоит
убедиться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.