Кленовый миг

По утрам Ми любила курить на балконе. С чашкой кофе в руке, и лишь мягкий плед на шёлке голого тела. И все. Больше ничего.
Тихий двор; еще непроснувшийся городской закуток. Облака с серой взвесью заводского выдоха труб, принесенные с промышленных окраин. Пожелтевшие верхушки берез, стремившиеся в осеннее небо под осенний же шепот засыпающих листьев. Блекло-зеленый, желтый, пунцово-красный кленовый спектр
Ветер легкий касался губ, уносил с них выдох пропитанный фитотоксином, играл с волосами, нежно перебирая локон за локоном. Душу трогала прозрачная окружающая красота. И тишина – в которой можно было растворить свои мысли, оставив только ощущение начала. Рождающегося на востоке дня.
Это было прекрасно.
Окидывая взглядом застекленные соты балконного ряда, Яр выхватил в панорамном проеме силуэт, проступавший сквозь истончающуюся тень. Так проявляется абрис на фотобумаге - из ничего. Белел полукруг плеча над соскользнувшим краем покрывала, и легким, едва заметным жестом расслабленная кисть, опирающаяся на планшир, сбивала сигаретный пепел. Маленькое раскуренное солнце, пятнышком вспыхивало и угасало. Рябь ветвей, где каждый лист, как звездная лапа то хватает этот уголёк и сокровенно прячет, то являет миру вновь.
- Я - то, что горит, пока живет! И я жив, пока горим! - Кричит во вселенную осколочек огня прежде, чем стать столбиком пепла и сорваться с сигаретного конца вниз на много этажей.
Вниз, вниз, вниз...
Из утреннего сумрака, светлеющего с каждым мгновеньем на него, Яр знал, смотрели, не способные увидеть его сейчас, глаза. Оттенок их угадать было сейчас невероятно. Женщина откинула за спину ворох упавших на лицо поцелованных осенью прядей. Круговертью кленового листопада всколыхнулись кудри. Первый рассветный луч, разбившись о стекло, рассыпался пылью, позолотил их изгибы.
Яр медленно вдохнул. Словно вдохнул рассвет. Эфемерный миг красоты царапнул сердце. Мужчина, перебирая пальцами, царапнул воздух, желая поймать мираж за невидимый край, притянуть к себе. Забрать с собой.