Милый друг или почему я не стала журналистом

  Для того, чтобы увидеть кухню профессии изнутри и понять, что это не твоя стезя, не обязательно в ней вариться. Впрочем, пару месяцев учёбы я всё же осилила, но рассказ мой не о ней, а о романе Ги де Мопассана "Милый друг".
  К счастью или к несчастью, я очень много читала в детстве. Книги глотались ежедневно и это было моей единственной, но зато большой страстью. Я не разделяла книги по жанрам или на детские и взрослые и читала всё подряд. Помню своё искреннее удивление, когда узнала, что не все мои ровесники такие же. Для меня было немыслимо не читать каждый день! И вот, наконец, я взяла в руки Ги де Мопассана. Первыми оказались рассказы.
  Много позже, уже будучи взрослой, я прочитала мнение, что он "женский", лёгкий писатель, и очень удивилась.  Тогда, впервые погрузившись в его творчество, я видела только пронзительную грусть персонажей, правду без прикрас и трагедию человеческой жизни.
  Я влюбилась. У меня всегда было так. Если писатель смог затронуть мою душу, я погружалась в его книги с головой и читала всё, что только могла найти. А потом ещё раз. И ещё... Иногда книги после меня имели бледный вид и макаронную походку, настолько я их зачитывала. Зато точно могла сказать себе: "Для меня это открытая книга", в том смысле, что каждая фраза, каждая мысль была обдумана мною много раз... Иногда эта одержимость писателем в целом или одним из произведений в частности настигает меня и сейчас, и тогда я неделями хожу с книгой подмышкой и выпускаю её из рук только тогда, когда без этого никак.
  И вот пришла очередь "Милого друга". На самом деле, это ведь не о пронырливом, лишённом совести, карьеристе! Нет, о нём тоже, но я, как всегда, занялась препарированием каждой мысли и нашла по-крайней мере с десяток разных направлений для раздумий. Ох, ну, может я просто слишком много думала, а на самом деле всё лежит на поверхности и не стоит искать глубину на мелководье. Но так или иначе, этот роман прочно засел во мне... А потом я о нём забыла.
  Прошло несколько лет. Я уже написала свои первые стихи и активно готовилась к поступлению на факультет журналистики. И тут наступил крах. Мой рассказ о недостатках на предприятии напечатали в городской газете. И вот я держу газету в руках и читаю свой рассказ. Я счастлива! И вдруг память подставляет мне ножку. "Воспоминания африканского стрелка"! И тут же услужливо цитирует из книги: "Он шёл, ни о чём не думая, в шляпе набекрень, с газетой в руке, и его подмывало остановить первого встречного только для того, чтобы сказать ему! "Купите эту газету, купите эту газету! Здесь есть моя статья". Он готов был кричать во все горло, как кричат по вечерам на бульварах: "Читайте "Французскую жизнь", читайте статью Жоржа Дюруа "Воспоминания африканского стрелка". Ему вдруг захотелось самому прочитать свою статью, прочитать в общественном месте, в кафе, у всех на виду..."
 - Боже! Это же именно то, что я сейчас чувствую! - поняла я, и мне стало тошно от самой себя. По-настоящему плохо. Я не хочу стать такой же! Я не хочу расталкивать всех локтями, жаждать славы, строчить "денежные" статейки!..
  Не могу сказать, что эта мысль в тот же момент "разверзла земную твердь" у меня под ногами и я моментально отказалась от своих планов. Но, всё же, трещина появилась и это было началом конца...
 Я очень счастлива, что когда-то жил на свете такой человек, Ги де Мопассан, что мне в руки попала его книга, и что она помогла мне увидеть в себе того, кем я могла бы стать, и кем быть не хотела.