Где ты, любимый

- Где ты, где же ты…

Мне больно, любимый… - прошептала Мила глубокой ночью. Она сидела за столом и горько плакала, спрятав голову в ладони. Комнату освещала только луна, но бледного света хватало, чтобы подробно разглядеть стоящие в вазе на столе тюльпаны и сирень. Цветы увядали.

"Уже не пахнут и не радуют глаз. А какой аромат стоял недавно в комнате! Как бесконечно хотелось любоваться бодрящей красотой, - с грустью подумала девушка и бережно потрогала поникший сиреневый бутон. - Мягкие, бессильные. Как и я сейчас.

Я тоже купалась в ярких чувствах, которые в конце концов совершенно утомили. Сначала любовь приносила неописуемое счастье, а потом стала ужасно грозной. И теперь я сломана, сражена. Безвольная, послушная.

Помнит ли он обо мне? Пришёл бы, спас, вытянул из этой чёрной неизвестности. Есть ли толк от гордости, мести, обиды, когда дорогой человек плачет. Когда цветы в его груди умерли, а вместо них там поселился тяжёлый камень. Трудно с ним ходить по свету. Я маленькая, хрупкая, слабенькая.

Я бы встретила любимого с нежностью, ласково обняла широкие плечи.

Целовала, целовала, целовала бы колючие щёки…

Зачем близкие люди ссорятся? Казалось, стоит только объясниться, и тебя услышат, поймут, примут. Хоть когда-нибудь, если не с первого раза. Но что-то идёт не так.

Каждый слушает только себя. Отчаянно пытается выразиться яснее. Доказать своё становится важнее, чем не ранить другого.

И потом один страдает и рыдает. А второй…

Где, где, где он, как он…