Перелёт

Осень.Птицы перелетные на юг собираются.
И я хочу.
Перелететь в прошлое.Да не в то ,советское,а- в застывшее в моей  памяти детство ,в горах Крыма.
Где моя прабабушка жила.В старой мазанке. Жила себе поживала.Пряжу пряла.По дому хлопотала.На себя ,а не на дядю.Летом пасла козу,собирала кизил и рассказывала мне правду о царе ,о мире.О революции.
Готовила неспешно незамысловатый ужин .
Пела старинные песни.
Копошилась на огороде, подоткнув передник и поправляя съехавшую на бок косынку.
Не было у неё паники и страха.
А была  готовность принять всё ,относительно её жизни и смерти.

Не так мыслили люди раньше .

Вот туда бы перелететь.
Не потому, что там легче физически.

Потому что спокойнее.

Она смотрела на безумных коммунистов молчаливым и спокойным взглядом.
Не осуждала и не хвалила.
Когда рушили храм,в который она ходила всю свою жизнь,она тяжело вздыхала.
Рядом жили крымские татары.И те тяжело вздыхали ,исподлобья смотря на обезумевший народ.
Они умели принять ситуацию.Те,старые  и мудрые люди.

Это было сильное и неспешное поколение.

Сейчас люди, словно не их потомки.
Невростеники,торопыги и вечно недовольные.
Обезумевшие в гонке за светлым будущим.

Ну вот их будущее.

Че то довольства только нет у людей.
И мудростью не пышем.

Хочу туда.

Перелететь бы.

Зима то нынче затянулась.