Пролетела... Размышления промахнувшейся пули

Олег Яненагорский

Из архива 2005 г.
Продолжение проекта «Один рассказ… Один день… Один год»…

Начало моей судьбы было обыкновенным, как и у миллионов моих сестер. Скоростное изготовление на конвейере патронного цеха даже трудно назвать рождением. Обычная пуля, без приставки «спец». Это «спехухам» почти всегда везет. Носятся с ними, берегут, используют только по назначению… Одно слово «элита», заклинь тебя в стволе. Не то, что мы обычные трудяги.

С гильзой мы были объединены в патрон, и тоже без нашего на то согласия. Как пришлось… Патрон, он и есть патрон, и пишется через «П». От судьбы, как говорится, не уйдешь. Да, кстати, как она там, гильза моя, после выстрела? На месте снайпер ее не оставит, заберет с собой, это и капсюлю понятно. Ну, а потом? Закинет в реку или в канализационный люк, втопчет в лесную землю, бросит в костер? Эх, гильза-гильза, уж лучше при уголовном деле храниться. Откуда я про уголовные дела знаю? Полежите с мое в комнате бывшего хозяина и не такое еще узнаете. Да и тот нож многое повспоминал, пока мы в ящике до города добирались…

Вернемся к моей судьбе. Да, сама судьба была предрешена. Я могла быть выстрелена на учениях или в бою. Могла, конечно, попасть к охотнику и застрять в какой-нибудь кабаньей туше. Могла после долгих лет хранения на складе быть списана и уничтожена по акту. Бр-р..., даже думать об этом противно. Лучше уж «уйти в молоко» после неожиданной команды «огонь» или в небо после крика «Стой, стрелять буду». Все веселее – себя не покажешь, так хоть мир посмотришь. Но мне досталась иная судьба - опытная рука снайпера, ставшего киллером, послала меня в ствол. Еще совсем недавно, не лишившись своей гильзы, из глубины ствола я смотрела на висок будущей жертвы. Видно, правда, плохо было, но я верила мастеру – не промахнется.

Как же все-таки так вышло? Или он промахнулся, или я отклонилась? А если этот мерзавец и не хотел попасть в висок? Если он хотел только попугать жертву? «Неточность – вежливость снайпера», так, кажется, они шутят. Негодяй, он же мог пожалеть свою цель! А меня кто теперь пожалеет? Пропала за зря, фигуру испортила, наконечник полностью расплющился – аж думать тяжело. Мало радости, что кусок стены испортила. А, может, мастер не виноват? Что-то мне ветер не нравился, когда я летела. Нож, со слов хозяина, рассказывал, что эти противные ветра иногда в полете пули отклоняют. Вроде и усилие-то небольшое, и отклонение чуть-чуть, а в полете на большом расстоянии приводит к промаху. Станок его знает, в чем причина промаха.

Стоп, «мои мысли, мои скакуны» (так мастер любил напевать, выбирая место для стрельбы). А, может, это жертва головой дернула в момент моего выхода из ствола? Я-то в запальчивости не обратила на это внимание. Позер проклятый, знаменитость без ободка... Что у тебя сердечник со смещением? Не можешь спокойно постоять в момент выстрела? Патрон отсыревший тебе в одно место… Задергал своей башкой тупоголовой ... Да она у тебя и предназначена была только для одного, чтобы я в нее аккуратно вошла и вышла (ну с выходом это уж как повезет). У тебя одно достоинство было – знаменитость, бл… , да и от этого толку мало оказалось. «Человек – это звучит гордо»! Вам бы некачественного пороха в одно место насыпать… Мне одна «спецуха» рассказывала - великий немецкий философ Кант сказал, что человек не может быть средством, «человек всегда цель». Ее хозяин (к слову надо сказать, великолепный киллер, не то, что мой тюфяк), любил повторять это выражение – «человек всегда цель». «Спецуха» правда, не была уверена, что Кант именно это имел в виду, но я с ее хозяином и с Кантом полностью согласна.

Ах, если бы я попала в цель, то благодаря знаменитости жертвы, сама бы стала знаменитостью. Руки судебно-медицинского эксперта бережно извлекли бы меня из мертвого тела, омыли от крови и мозгов. Руки эксперта-криминалиста так же бережно бы меня вращали во время исследования. А как бы меня фотографировали! Вид сбоку, вид сверху! Еще раз вид сбоку …
Прокурор в судебном процессе всем бы показывал меня в прекрасном полиэтиленовом пакетике с биркой (ну, конечно, при условии, что стрелка бы нашли и довели до зала суда…). Но даже если бы не нашли, моя судьба не была бы так горька, как сейчас. Сначала бы меня хранили вместе с другими вещественными доказательствами, потом, может быть, меня бы выкрали и перевезли тайно через границу.

А потом... а потом продали бы на аукционе за большие деньги. Ах, аукцион! Вздох зрителей после третьего удара аукционного молотка и возгласа «Продано», радость покупателя…
Что там за шум? Корова! Я их видела однажды, когда хозяин из коробки нас доставал. Шмяк, шмяк... Ну вот, теперь точно никто не найдет. Одним словом, пролетела… Завалили…