всё без толку, хоть плачь, -
и сад зарос, разбит причал,
и ворох лунной чешуи
развеян на тропинке вод,
и портсигар, - где спит крестраж,
содержит также цианид;
сомненья? прочь!
их наглый вид скорее злит.
гоняешься за словом, машешь
ему рукой,
но взбрыкивает как жеребёнок,
скачет,
и не даётся в руки,
ни ласкою, ни уговором,
ни даже хитростью, - никак!
ну что ж, сдаюсь,
бумажный ворох в жар печей,
пусть согревает дом.
мой сад зарос
капризной мандрагорой,
лишь где-то в глубине
вербейник и герань,
я без толку брожу
по трудноразличимым тропам,
ищу,
где мой причал.
// 02.10.2023.
ворох лунной чешуи
© Copyright: Кирш Ли, 2023
Свидетельство о публикации №223100200908
Свидетельство о публикации №223100200908
Рецензии